Ciąg dalszy historii

Tomek nie chciał spać bez mamy: krzyczał, wiercił się, zrzucał kocyk. Marek czterdzieści minut nosił go na rękach, potem ścierał mleko z podłogi, potem prał pieluchę, którą chłopiec zdążył zmoczyć. O północy siedział w kuchni, spocony, wykończony, jakby rozładowywał wagon węgla. Eleonora wróciła około wpół do drugiej. Cicho zdjęła płaszcz, zajrzała do łóżeczka – Tomek spał, zwinięty w kłębek. Poprawiła kocyk i poszła do łazienki. Marek stał w korytarzu. – Jak poszło? – W porządku. Dobre napiwki – odpowiedziała spokojnie i zamknęła drzwi. Tydzień później Marek zadzwonił do Daniela. – Naprawdę pracuje do trzeciej w nocy – powiedział zmęczonym głosem. – Żyję jak w piekle: w dzień biuro, w nocy dziecko. Jakbym miał dwie roboty. – To jej zabroń – parsknął tamten. – Jesteś mężem. Powiedz, żeby się zwolniła. – Ale to ja sam ją tam wysłałem. – No i co z tego? Masz prawo się rozmyślić. – Nie rozumiesz, ona się zmieniła. Nie pyta, nie konsultuje. Wraca do domu – kładzie pieniądze na stół. Swoje. I mówi: teraz osobny budżet. Dla niej i dla mnie. – Osobny? – zagwizdał Daniel. – Tak. I pieniędzy jej wystarcza. Z napiwkami ma prawie tyle co ja. – Stary, to już przesada…

– To już nie rodzina – powiedział ponuro Marek. – To współlokatorzy. Miesiąc później znów patrzył, jak szykuje się na zmianę. Nowa bluzka, uczesane włosy, cienka bransoletka na nadgarstku – prezent dla siebie za pierwszą pensję. Poruszała się lekko, pewnie, jakby urosła o kilka centymetrów. – Ela, poczekaj chwilę. – Mam dwadzieścia minut i muszę iść. – Muszę z tobą poważnie porozmawiać. Odwróciła się spokojnie, bez złości. Po prostu czekała. – Wróć – powiedział ciężko. – Wróć do domu. No… to znaczy, zwolnij się. Pomyliłem się. Potrzebuję cię obok. Tomek też. Żebyś była tu. Jak dawniej. – Jak dawniej… – uśmiechnęła się gorzko. – Kiedy nazywałeś mnie leniwą? Kiedy prosiłam o pomoc, a ty uznawałeś to za marudzenie? – Byłem głupi. Przyznaję. Po prostu… tęsknię. Wszystko jest nie tak bez ciebie. – A ja, Marku, po raz pierwszy od dawna czuję, że robię coś dobrze. Że jestem prawdziwa. Nie tylko matką, nie tylko twoją żoną. Że jestem sobą. Zrobił krok bliżej, jakby chciał ją objąć, ale ona już podniosła torbę. – Dobrej nocy, Marku. Drzwi się zamknęły. Za nimi uniósł się zapach jej perfum – lekki, pewny. I po raz pierwszy Marek zrozumiał: ona naprawdę nie wróci taka jak dawniej. I może wcale nie powinna.