Ciąg dalszy historii

Jej weranda zamieniła się w białą, pachnącą pracownię wypełnioną aromatem suszonych kwiatów i olejków. Wiosna przyszła cicho. Szukała dawnych roślin według notatek pradziadka, zaznaczając na mapie lasy i łąki. Od świtu do nocy jej życie wrzało. Z dłoni Ewy rodziły się maści i nalewki, miękkie jak jedwab, pachnące polami i słońcem. Pierwszą klientką była pani Wilkowa. Jej ręce, czerwone i popękane od mrozu, bolały każdej zimy. „Spróbuj” — powiedziała Ewa, podając jej słoiczek ze złocistą maścią. Po kilku dniach pani Wilkowa przybiegła z powrotem — promienna, śmiejąca się. „Ewa! Masz magiczne ręce! Popatrz, skóra jak u dziewczyny! Zrób mi jeszcze pięć słoiczków, wszystkie na poczcie chcą takie!” Tak się to wszystko zaczęło. Wieść o niej rozeszła się po okolicy szybciej niż jakiekolwiek ogłoszenie. Ludzie ciągnęli do jej domu — najpierw sąsiedzi, później mieszkańcy sąsiednich miasteczek. Ewa nie nadążała sama, zatrudniła dwie miejscowe kobiety, zarejestrowała małą firmę i nazwała ją po prostu: „Tajemnica Zielarki”. Po roku jej maści i balsamy sprzedawano na jarmarkach, a potem także w aptece w mieście wojewódzkim. Miała klientów ze stolicy. Dom, który kiedyś był pusty i zapomniany, teraz tętnił życiem — pachniał ziołami, ciepłem i śmiechem.

Pewnego wiosennego wieczoru, gdy słońce chowało się za lasem, na drodze pojawił się czarny samochód. Silnik umilkł. Drzwi się otworzyły. Przed nią stanął Marek. Wyglądał starzej, wychudzony, w pogniecionym płaszczu. „Ewa…” — tylko tyle wyszeptał. — „Straciłem wszystko. Firmę, mieszkanie. Kaśka odeszła… Nie wiem, gdzie się ukryć.” Patrzyła na niego w milczeniu. Za jej plecami cicho trzaskał ogień w piecu. Powietrze pachniało miodem i lawendą. Minęło kilka długich sekund. „Kiedyś mnie wyrzuciłeś” — powiedziała cicho. — „Teraz ty zrozum, co znaczy zaczynać wszystko od nowa.” Chciał coś powiedzieć, ale słowa ugrzęzły w gardle. Odwróciła się i poszła ku furtce, zostawiając go stojącego przy bramie, wśród wiosennego śniegu i zapachu budzącej się ziemi. Ewa weszła do domu, usiadła w starym fotelu przy oknie i spojrzała na półki pełne słoiczków — każdy był częścią jej nowego życia. Gdzieś na zewnątrz, w ciemności, rozległ się dźwięk dzwonka — jakby wiatr przypominał jej, że teraz jest wolna. Za oknem znowu płakała brzoza, ale tym razem jej łzy były dobre.