Ciąg dalszy historii

Ale marzenia, Klaro, są różne. Uniosła podbródek. — Już pójdę. — Oczywiście — odpowiedziałam. — Tylko buty zdejmij. To nie dworzec. Zarumieniła się, lecz zamilkła. Marek stał, nie podnosząc wzroku. Pierwszy raz widziałam go takiego: napiętego, winnego, dorosłego. Gdy drzwi się za nią zamknęły, podeszłam do okna. Śnieg padał cicho, miękko. Było w tym coś niesprawiedliwego — świat na zewnątrz wyglądał tak spokojnie. — Ewa — Marek podszedł cicho — może naprawdę przesadziłem. Ale ty stałaś się kolczasta, jakbyś broniła się przed wszystkimi. — Może — odpowiedziałam. — A może po prostu nauczyłam się nie tracić siebie. Kiwnął głową. Pierwszy raz bez usprawiedliwień. — Wiesz — dodałam zmęczonym głosem, patrząc na owsiankę — możesz to wszystko naprawić. Nie obietnicami. Czynem. Marek podszedł bliżej, położył klucze na stole. — Jutro idę do pracy. Nie „szukać”. Naprawdę. Spojrzałam na niego z niedowierzaniem. — A mama? Uśmiechnął się. — Niech sama kupi bilet. Została jej przecież stara premia. Znów zapadła cisza. Ale tym razem nie była lodowata. Po prostu… nowa. Odwróciłam się do Oliwiera: — Dokończysz owsiankę, mistrzu? Uśmiechnął się: — Tak, mamo. Usiadłam obok. Za oknem padał śnieg. Czajnik ucichł, owsianka stygła, a w środku pierwszy raz zrobiło się tak spokojnie, że nawet echo wczorajszych kłótni rozpłynęło się w powietrzu. I pomyślałam: czasem lodówki psują się nie bez powodu — po to, byśmy zrozumieli, że w domu trzeba coś zmienić.