Ciąg dalszy historii

 Może więc i moja następna decyzja też jest żartem?” Wyjęłam z torebki pierścionek. W blasku żyrandola zabłysnął jak maleńki wyrzut i cicho upadł na białą obrus. — „Nie wyjdę za mąż za mężczyznę, który wstydzi się mojej kultury. A tym bardziej — za rodzinę, która wierzy, że wychowanie dzieci jest możliwe tylko w języku arogancji.” W sali zapadła cisza. Nawet kelnerzy zatrzymali się w progu, nie wiedząc, co robić. Pani Helena otworzyła usta, ale ubiegłam ją: — „Nie trudźcie się tłumaczeniami. Usłyszałam już wystarczająco wiele przez te sześć miesięcy. Dość, by zrozumieć, kim jesteście.” Odwróciłam się, wzięłam kopertówkę i ruszyłam do wyjścia. Nikt mnie nie zatrzymał. Tylko ciche: „Mon Dieu…” z któregoś końca sali i lekki stuk noża o talerz. Na zewnątrz padał lekki deszcz, ale nie czułam zimna. Czułam wolność. Telefon zawibrował — wiadomość od Marka: *„Proszę, wróć. Porozmawiajmy.”* Napisałam: *„Porozmawialiśmy. Tym razem — w tym samym języku.”* I wreszcie, po raz pierwszy od pół roku, naprawdę się uśmiechnęłam. Podobno w restauracji jeszcze długo nikt nie odważył się odezwać.