Ciąg dalszy historii

Przyszedł następnego dnia w południe, do biura, gdzie Lidia wróciła do pracy. Szary garnitur, zmęczony wzrok. — Lidu, przepraszam. Przesadziłem. Mama… ona tylko się boi, że zostanę z niczym. — A ty? Ty też się boisz? — spytała spokojnie, nie odrywając wzroku od papierów. — Nie. Chciałem po prostu, żeby wszystko było jasne, żeby nie było konfliktów. — Westchnął. — Możemy wszystko odwołać, nic nie musisz przepisywać. Tylko nie niszcz tego przez głupotę. Spojrzała na niego, na tego samego Wiktora, który pół roku temu wydawał się obietnicą szczęścia. I nagle zrozumiała: to już nie ten człowiek. Gdzieś po drodze przestała być dla niego kobietą, a stała się aktywem. — To już zniszczone — powiedziała cicho i odwróciła się ku oknu. Stał chwilę, potem wyszedł, nie domykając drzwi. Przeciąg poruszył kartki na biurku i coś w niej puściło. *** Minął tydzień. Lidia pojechała na letnisko — do tego samego domu nad jeziorem, gdzie każde drzewo pamiętało ślady ojca. Wieczorem siedziała na werandzie, otulona kocem, słuchała, jak wiatr porusza wodę. Obok leżał otwarty zeszyt z notatkami ojca o sadzie — daty, odmiany, schematy sadzenia.

— „Nie śpiesz się” — mruknęła z uśmiechem. — „Najpierw zapuść korzenie, potem zakwitnij.” Telefon zadrżał. Wiktor. Wyłączyła. Potem ponownie. Tym razem przyszła wiadomość: „Przepraszam. Byłem idiotą. Kocham cię. Mogę przyjechać?” Spojrzała długo na ekran. Odłożyła telefon obok, nawet nie odpisując. Wstała, włożyła kurtkę i zeszła do ogrodu. Tam, między krzewami porzeczek, stała stara skrzynka, do której z ojcem chowali narzędzia. Wyjęła sekator i zaczęła przycinać gałęzie, szepcząc: „Źle rośnie to, co źle posadzone.” Na horyzoncie pojawiło się czerwone słońce. Nie było w nim smutku — tylko spokój. *** Po kilku miesiącach drukarnia weszła na nowy poziom. Lidia uruchomiła linię ekskluzywnych opraw, zdobyła zlecenie od berlińskiej firmy. Uśmiechała się znów — nie z obowiązku, lecz z potrzeby. O Wiktorze słyszała przypadkiem. Kogoś oskarżył o zdradę, ktoś jego. Wszystko po staremu. Nie czuła już ciekawości. Na ścianie biura wisiało teraz zdjęcie — poranek nad jeziorem, odbicie jabłoni i światło takie, które pojawia się tylko po burzy. Pod fotografią widniał napis ojca, jego równym pismem: „Twoja siła nie tkwi w trzymaniu, lecz w umiejętności odpuszczenia w porę.” Lidia uśmiechnęła się. I po raz pierwszy od dawna poczuła, że jest dokładnie tam, gdzie powinna być.