
Na początku Lidia zastygła, jakby nie usłyszała właściwie. Potem ostrożnie odstawiła filiżankę na spodek. — Przepraszam, co? — wydusiła cicho. Agnieszka uśmiechnęła się, lecz jej oczy pozostały zimne. — To logiczne, kochana. W małżeństwie powinno być wszystko przejrzyste. Jeśli się kochacie, to nie ma znaczenia, na kogo zapisane jest mienie. Najważniejsza jest rodzina. — Wiku, mówisz serio? — odwróciła się do narzeczonego. — To twój pomysł? Odwrócił wzrok. — Nasz. Mój i mamy. Po prostu… chcieliśmy pełnej szczerości między nami. Wiesz, jak pojawią się pretensje, nieporozumienia… tak będzie spokojniej. Lidia milczała zszokowana. W środku coś pękło — pewność, ciepło, sama tkanka zaufania. Czekała choćby na cień skruchy, ale twarz Wiktora była obca. — Wiesz — powiedziała spokojnie — mój ojciec zwykł mawiać: „Nie ufaj temu, kto prosi o papier zamiast słowa.” — Wstała. — Jeśli dla was mój biznes i dom to cena miłości, to transakcję można uznać za zamkniętą. Odeszła bez scen, bez łez. Tylko delikatny dźwięk dzwonka przy drzwiach obwieścił jej wyjście. *** Kolejne dwadzieścia cztery godziny minęły jak we mgle. Odwołała spotkanie w restauracji, zadzwoniła do fotografa i powiedziała, że ślubu nie będzie. Telefon nie milkł — Wiktor dzwonił, pisał, potem stał pod jej drzwiami. Nic nie pomagało: gdzieś głęboko w niej coś pękło — droga się skończyła.