„On już nikogo nie ma”.
Skrzyżowała ramiona.
„My też nie mamy miejsca, żeby z dnia na dzień zmienić nasze życie”.
Nie kłócili się przy mnie.
Ale tej samej nocy zrozumiałam, że nie jestem mile widziana.
Pokój, w którym miałam spać, był pełen starych pudeł i połamanych mebli.
Nie było tam łóżka.
Tylko cienki materac na podłodze.
Następne dni były jeszcze trudniejsze.
Kiedy mój ojciec wychodził do pracy przed świtem, wszystko się zmieniało.
Moje ubrania pojawiały się wymieszane ze ścierkami do czyszczenia.
Moje zeszyty znikały.
Jeśli robili śniadanie dla czterech osób, zawsze brakowało talerza.
Nigdy nic nie mówiłem.
Bałem się, że i to stracę. Dom.
Żona mojego ojca miała troje dzieci.
Samuel, piętnaście lat.
Nicolás, dwanaście.
I Lucía, ledwo rok starsza ode mnie.
Na początku prawie do mnie nie odzywali.
Wydawało się, że starają się trzymać na uboczu.
Aż pewnego popołudnia podsłuchali rozmowę, której nigdy nie powinni byli usłyszeć.
Ich matka rozmawiała z sąsiadką.
„Jak tylko semestr się skończy, znajdę sposób, żeby go wysłać do krewnych. W tym domu było cicho, zanim się pojawił”.
Nie wiedziałem, że Samuel jest za drzwiami.
Tej nocy nie powiedział ani słowa podczas kolacji.
Następnego dnia wydarzyło się coś dziwnego.
Troje rodzeństwa zaczęło przestawiać swoje rzeczy.
Samuel zaniósł materac do pokoju, w którym spałem.
Nicolás pojawił się z lampą i kilkoma książkami.
Lucia zostawiła na stole rysunek z jednym zdaniem:
„Nikt tu nie śpi sam”.
Jego matka myślała, że to dziecinny żart.
