Słaby.
Rozdzierający.
Ale to był mój krzyk.
„Mamo!”
Całe moje ciało stanęło w płomieniach.
„Jeanne!” krzyknąłem.
Policjanci pobiegli.
W oddali stał niski dom, z zielonkawym tynkiem, z podwórkiem otoczonym falistą blachą i siatką. W oknie migotała żółta żarówka. Obok drzwi krzywo zaparkowany był samochód Davida, jedne drzwi były otwarte.
Antoine uniósł rękę, żeby wszystkich uciszyć.
Z wnętrza dobiegł głos Madame Lucienne.
„Zamknij się, niewdzięczny łajdaku! Przez ciebie wszyscy zginą”.
Potem głos Davida.
„Za późno. Musimy ją stąd wydostać”.
Inny głos, starszego mężczyzny, zadrżał:
„Lucienne, to zaszło za daleko”.
Rozpoznałem monsieur Gérarda, ojca Davida, tego samego, który przeżegnał się przed zamknięciem trumny.
Czułem pieczenie w piersi.
Antoine z całej siły walił w drzwi.
„Policja! Otwierać!”
W środku rozległ się huk.
Potem brzęk tłuczonego szkła.
Policjanci popchnęli drzwi.
Nie poddała się.
Jeden z nich pobiegł z powrotem. Poszedłem za nim bez namysłu.
Na podwórku leżały potłuczone doniczki, worki z ziemią doniczkową, skrzynki ze świecami i suszone kwiaty na Wszystkich Świętych. Ogrodzenie prowadziło do nisko położonego, błotnistego terenu.
Ogród z wysoką trawą i zapachem stojącej wody.
I tam ją zobaczyłam.
Jeanne leżała na ziemi, przy furtce ogrodowej.
Chuda jak cień.
Jej włosy były krzywo przycięte, twarz żółta, usta rozcięte. Miała na sobie szarą koszulę nocną, a nadgarstek zabandażowany. Ale jej oczy były tymi samymi dużymi oczami, które patrzyły na mnie od czasu jej zdjęcia z ukończenia szkoły.
Moja córka.
Moja mała.
Żyje.
„Mamo” – powiedziała ponownie.
David podciągał ją za ramiona.
Nie wiem, skąd czerpałam siłę.
Rzuciłam się na niego.
Drapałam go po twarzy, uderzałam, moimi latami, moimi nocami, zgniłymi kwiatami położonymi na sztucznym grobie.
„Morderco! Wyrwałeś mi ją!”
David odepchnął mnie, a ja upadłam na worki z ziemią doniczkową.
Wtedy Jeanne, moja Jeanne, która ledwo trzymała się na nogach, ugryzła Davida w rękę ze staromodną wściekłością. Krzyknął i puścił.
Antoine nadszedł z tyłu z innym policjantem.
„Na ziemię!”
David wyciągnął coś zza paska.
Przez chwilę myślałem, że to broń.
To była zapalniczka.
Za nim pojawiła się Madame Lucienne z małym kanistrem benzyny. Jej twarz była teraz pozbawiona łez i maski. Wyrażała tylko nienawiść.
„Jeśli zniszczysz mojego syna, nie wyjdzie stąd” – powiedziała.
W tamtej chwili wszystko zrozumiałem.
Pogrzeb.
Zamknięta trumna.
Zakupione dokumenty.
Sztuczne kwiaty.
Jeanne chciała odejść od Davida. Odkryła pożyczki zaciągnięte jej podpisem, mieszkanie, które próbował przepisać na swoje nazwisko, puste konta bankowe. Zamierzała na niego donieść. Więc wymazali ją ze świata sfingowaną śmiercią.
Madame Lucienne uniosła kanister.
„Nie podchodź bliżej!”
Janne próbowała się do mnie doczołgać.
Ruszałem naprzód.
„Lucienne” – powiedziałem. „Też jesteś matką. Spójrz na mnie.”
„Bądź cicho.”
„Przytuliłaś mnie przed pustym pudełkiem.”
Jej ręka drżała.
„Nic nie wiesz.”
