kiwnęła głową, jakby postawiła kropkę. — No właśnie. Podeszła do drzwi i otworzyła je. Ciepłe wieczorne powietrze wdarło się do mieszkania, ale wcale nie zrobiło się lżej. — Zabierz swoje rzeczy, Marek. — Pożałujesz — powiedziała cicho Eleonora. Anna nawet na nią nie spojrzała. — Nie. Marek stał bez ruchu. — Naprawdę mnie wyrzucasz? — Przestaję udawać, że wszystko jest w porządku. Minęło kilka sekund. Potem gwałtownie chwycił walizkę. — Dobrze. Skoro tak ci łatwiej. Wyszedł.
— Dopóki odkładasz pieniądze dla swojej matki, nie możesz już mieszkać w moim mieszkaniu — powiedziała Anna tak spokojnie, że aż robiło się od tego naprawdę niepokojąco… i postawiła walizkę tuż przy drzwiach wejściowych.
Eleonora zatrzymała się jeszcze w progu. — Tak się nie buduje rodziny. — Rodziny nie buduje się cudzym kosztem — odpowiedziała spokojnie Anna. Drzwi się zamknęły. W mieszkaniu zapadła cisza. Tylko wentylator wciąż buczał w kuchni. Anna powoli tam poszła, wyłączyła go i szerzej otworzyła okno. Na podwórku dzieci nadal się śmiały. Nic się nie zmieniło. Poza nią. Minął miesiąc. Potem drugi. Marek napisał pewnej nocy: — Możemy porozmawiać? Anna spojrzała na wiadomość i odłożyła telefon. Odpowiedziała dopiero rano. — Nie mamy o czym. Już więcej nie napisał. Później dowiedziała się, że mieszkanie dla Eleonory tak naprawdę nie zostało kupione. Transakcja upadła. Zabrakło pieniędzy. I po raz pierwszy od dawna Anna poczuła nie złość — tylko jasność. Wróciła do swoich planów. Oszczędzała. Po roku kupiła niewielką działkę. Jeszcze po półtora zaczęła budowę. Czasem wieczorem, siedząc już w nowym domu przy oknie, przypominała sobie tamten duszny lipcowy dzień. Walizkę przy drzwiach. Ciszę. I to pytanie, na które Marek tak naprawdę nigdy nie odpowiedział. I za każdym razem rozumiała — właśnie wtedy wszystko wróciło na swoje miejsce.
