„Bo inaczej byś się nie zgodził”.
Odette zwróciła się do Mireille.
„Byłaś w ciąży, sama i chciałaś wrócić do nauki. Twój obecny mąż może o tym nie wiedzieć, ale przez osiem miesięcy płaciliśmy za twój pokój, książki i nianię”.
Mireille otworzyła usta.
Nie wydobył się z nich żaden dźwięk.
Marcel spojrzał na Philippe’a.
„A ty, mój synu, narobiłeś sobie długów, udając, że inwestujesz w firmę, która nigdy nie istniała. Płakałeś w naszej kuchni. Mówiłeś, że twoje życie się skończy, jeśli twoja żona się dowie. Sprzedaliśmy ostatnią działkę mojego ojca, żeby cię stamtąd wyciągnąć”.
Philippe usiadł, jakby nogi mu zniknęły.
Żona spojrzała na niego z przerażeniem.
„Mówiłeś mi, że ojciec pożyczył ci tylko trochę pieniędzy”.
Philippe nie odpowiedział.
Marcel kontynuował:
„Nigdy nie chcieliśmy was upokorzyć. Myśleliśmy, że pewnego dnia, kiedy wasze życie będzie już stabilne, przypomnicie sobie, że ktoś położył podwaliny”.
Odette ścisnęła jego dłoń.
„Ale to wy zbudowaliście swoje domy, swoje kariery, swoje wakacje, swoją reputację… a potem zaczęliście liczyć, ile dni nas to kosztowało”.
Nikt się nie odezwał.
Czułem, jak pieką mnie oczy.
Nigdy o tym nie wiedziałem.
Nawet ja.
Marcel i Odette nigdy mi o tym nie powiedzieli.
Zgodzili się na upokorzenia, nie przedstawiając żadnych dowodów.
Może dlatego, że kochanie dzieci czasami oznacza absurdalną nadzieję, że nie będą musiały się wystawiać na widok publiczny, by znów stać się ludźmi.
Alain próbował się bronić.
„Tato, nie wiedzieliśmy”.
Odette odwróciła twarz w jego stronę.
„Nie wiedziałeś, że sprzedaliśmy ziemię. Ale wiedziałeś, że jesteśmy starzy”.
To zdanie uderzyło go mocniej niż oskarżenie.
Mireille płakała.
„Mamo, jestem przytłoczona. Dzieci, praca, dom…”
Odette długo na nią patrzyła.
„Ja też byłam przytłoczona. Kiedy miałaś gorączkę, kiedy Alain nie miał butów, kiedy Philippe wracał do domu cały w błocie. Nigdy nie robiłam kalendarza, żeby wiedzieć, ile dni wytrzymam z tobą”.
Philippe mruknął:
„Możemy wszystko naprawić”.
Marcel uśmiechnął się smutno.
„Nie. Możemy wszystko zmienić. Naprawianie to co innego”.
Potem wyjął drugi dokument.
Testament.
Alain gwałtownie uniósł głowę.
Stary odruch.
Dziedzictwo.
Marcel to zobaczył.
A jego twarz stwardniała.
„Nie ma już ani ziemi, ani ukrytego majątku. Mamy tylko nasze małe emerytury, kilka oszczędności i akcje La Petite Marmite, które Léa uparła się zapisać na nasze nazwiska, kiedy sklep…”
Zaczęło działać.
Podskoczyłam.
„Marcel…”
Spojrzał na mnie.
„Myślałaś, że nie czytam gazet? Drżę, kochanie, nie jestem głupia”.
Odette się uśmiechnęła.
„Te udziały zostawiamy Léi i Hugo. Nie dlatego, że są biedni. Bo nigdy nie pytali, co zyskają, zatrzymując nas”.
Rodzina zwróciła się do mnie.
Poczułam ciężar ich spojrzeń.
Macocha wyrzuciła z siebie:
„Więc tak to się stało. Udało jej się namówić cię do podpisania”.
Hugo wybuchnął.
