Jennifer przestała oddychać.
Jej oczy, podkreślone drogim makijażem, rozszerzyły się.
Może zdjęcie ślubne.
Strona lekko drżała od jej nierównego oddechu.
„To żart” – mruknęła.
Jej głos nie był już arogancki. Był kruchy. Wysoki.
Nie mrugnąłem.
„Księgowi nigdy nie żartują, Jennifer.”
Przewróciłem stronę z wyrachowaną powolnością.
„Notariusze też nie.”
Spojrzałem na Lucasa.
Mój syn. Moja krew. Człowiek, który właśnie pozwolił, by jego matka została upokorzona.
Podszedł, niemal wyrywając dokument z rąk narzeczonej.
Jego wzrok przesunął się po zaznaczonych pogrubioną czcionką linijkach.
Rumień zszedł mu z twarzy z nagłą, gwałtowną siłą.
W dwie sekundy zmienił się z promiennego pana młodego w trupa w smokingu.
„Tato…” – wyjąkał. „Co to znaczy?”
„To znaczy, że gra skończona, Lucasie”.
Wskazałem na pierwszy akapit.
„Loft na Manhattanie, w którym mieszkacie?”
Spojrzałem Jennifer prosto w oczy.
„Umowa najmu jest na moje nazwisko. Rozwiązałam ją dziś rano”.
Jennifer otworzyła usta, ale nie wydobył z siebie żadnego dźwięku.
„Masz czas do poniedziałku do 8:00 rano, żeby opuścić lokal”.
Lucas gorączkowo pokręcił głową.
„Ale firma! Tato, moja firma inwestycyjna!”
Ściskał gazetę, jakby od tego zależało jego życie.
„Dałeś mi kapitał początkowy! Dałeś mi go!”
„Fałsz” – powiedziałem lodowatym głosem.
W sali weselnej zapadła cisza.
Czterechset gości słuchało o upadku imperium.
„Wpompowałem dwa miliony dolarów w formie pożyczki spłacanej na żądanie”.
Wyjąłem długopis z kieszeni i wystukałem punkt 4.B.
„Żądam pełnej spłaty. Dziś wieczorem”.
Nogi Lucasa zdawały się uginać.
Zachwiał się, chwytając się stanowiska DJ-a.
