„Więc wiesz, co w niej jest”.
Prawnik położył teczkę na stole.
„Panie Radványi, mogłeś poprosić tylko o część materiałów zdeponowanych u mnie przed śmiercią twojego ojca, kiedy miałeś trzydzieści lat. Chyba że okaże się, że twoja zdolność do działania, twoje prawa do zarządzania majątkiem lub twoje decyzje jako kierownika firmy są bezprawnie podważane”.
Klára warknęła.
„Mój mąż był paranoikiem pod koniec życia”.
Archiwistka, pani Hegedűsné, odezwała się pierwsza.
„Nie był, pani Kláro. On po prostu wszystko zrozumiał”.
Ábel powoli usiadł.
Za pomalowaną twarzą nagle wyglądał bardzo młodo.
„Jakie rzeczy?”
Szalai otworzył teczkę.
Pierwszym dokumentem był raport z badań laboratoryjnych. Należał do ojca Ábela, Miklósa Radványiego, trzy miesiące przed jego śmiercią. W notatce wspomniano o obecności leku uspokajającego w małej dawce, którego nie przepisano.
Drugi dokument to list od Miklósa do prawnika.
„Gergely, jeśli coś mi się stanie i Ábel będzie miał te same objawy, nie pozwól Klárze przejąć firmy z powodu niekompetencji medycznej”.
Palce Ábela zbielały na krawędzi papieru.
„Czy tata to napisał?”
„Tak” – powiedział Szalai.
Głos Kláry drżał ze złości.
„Miklós był słaby. Był chory. Zawsze był słaby”.
Pani Hegedűsné odpowiedziała cicho:
„Nie był słaby. Bał się siebie”.
„Mnie?” Klára zapytała lodowato.
„O tym, co mu zrobił”.
Kurier laboratoryjny włożył kubek z kawą do sterylnej torebki. Na dnie czarnej kawy znajdowały się przezroczyste, nierozpuszczone ziarna. Ábel zrozumiał wtedy, że Zorka nie opowiada bajek. Trzyletnie dziecko nazwałoby to, co zobaczyło, jedynie „złym płynem”.
Wyniki badań laboratoryjnych nadeszły następnego dnia.
W napoju były ślady łagodnego środka uspokajającego i znieczulającego.
Nie była to dawka śmiertelna.
Nie była to spektakularna trucizna.
Wystarczająco dużo, żeby Ábelowi po południu zawracać głowę. Wystarczająco dużo, żeby nie pamiętał wszystkich szczegółów po negocjacjach. Wystarczająco dużo, żeby opinia lekarska mogła wykazać, że jest wyczerpany, niestabilny i że jego decyzje mogą wymagać nadzoru z zewnątrz.
Tego wieczoru Szalai nie pozwolił Klárze zostać w domu.
„Wnosimy o tymczasowe środki i zgłosimy sprawę na policję” – powiedział.
Klára się roześmiała.
„Chcesz wyrzucić własną matkę?”
Ábel długo na niego patrzył.
„Nie. Kobietę, która nazywała siebie moją matką, powoli uciszając mojego ojca i mnie”.
Twarz Kláry wykrzywiła się.
„Utrzymywałam tę rodzinę w całości”.
„Chciałeś ją kontrolować”.
„Bo beze mnie jesteś nikim!”
W końcu wypowiedział to zdanie. Surowe. Bez ozdobników.
Ábel wstał.
„Więc zobaczmy, kim jestem bez ciebie”.
W ciągu kolejnych dni willa nie była już tym samym miejscem.
Przejrzano nagrania z kamer. Nie wszystkie, tylko wspólne przestrzenie kuchni, gabinetu i salonu. Kilkakrotnie widziano Klárę pochylającą się nad filiżanką kawy Ábela. Nic wielkiego. Nic dramatycznego. Tylko mała buteleczka w dłoni, szybkie upuszczenie, a potem odstawienie kubka na krawędź stołu.
Było też nagranie z herbatą Júlii.
Dwa tygodnie wcześniej, kiedy Júlia płakała i prosiła o zaliczkę z powodu gróźb byłego męża, Klára podała jej herbatę. Potem Júlia całe popołudnie miała zawroty głowy. Klára powiedziała później Ábelowi:
„Ta kobieta jest niezrównoważona. Nie pasuje do tego miejsca. Stanowi zagrożenie dla swojego dziecka”.
Teraz było jasne dlaczego.
Klára nie chciała tylko, żeby jej syn wyglądał na słabego.
