Chloé spojrzała na swój kieliszek, żeby ukryć uśmiech.
Manon wstała z fletem w dłoni.
„Prosiłam cię, żebyś odłożyła tort, a nie żebyś się wpraszała”.
Camille pomyślała, że się przesłyszała.
„Prosiłaś mnie, żebym przyszła przed innymi i pomogła ci się przygotować”.
„Nie dziw się, Camille. Po prostu odłóż tort i idź do domu. Mamy plany na spotkanie ze znajomymi”.
„Ale ja jestem twoją siostrą”.
Manon przewróciła oczami.
„Dokładnie. Jesteś moją siostrą, a nie przyjaciółką. To różnica”.
Zdanie wylądowało na środku salonu niczym stłuczony talerz. Camille wpatrywała się w twarz Manon, szukając śladu żalu, mrugnięcia, odrobiny wstydu, czegokolwiek. Znalazła tylko chłodną niecierpliwość.
„Dzwonisz do mnie co noc” – mruknęła Camille.
„Bo zawsze odbierasz. To wygodne. Terapeuta kosztuje 70 euro za sesję”.
Juliette zakryła usta dłonią, ale wciąż się śmiała.
„A segregator ze wspomnieniami?” – zapytała Inès, już pijana. „To też ona?”
Manon uśmiechnęła się, co zraniło Camille, zanim jeszcze się ruszyła. Pochyliła się pod stolikiem kawowym i wyciągnęła granatowy album, który Camille dała jej z okazji ukończenia szkoły – trzy miesiące pracy, zeskanowane zdjęcia, wklejone bilety metra, krótkie notatki o dzieciństwie w Nantes, o wakacjach w Saint-Malo, o niedzielach, kiedy ojciec robił naleśniki.
Manon otworzyła go na stronie ozdobionej suszonymi kwiatami.
„Posłuchaj tego: »Moja siostra inspiruje mnie każdego dnia swoją odwagą«. Serio, wygląda jak karta emerytalna”.
Wybuchnął śmiech. Tym razem Camille poczuła, jak płonie jej twarz. Nie krzyczała. Nawet się nie poruszyła. Po prostu poczuła, jak coś w jej wnętrzu powoli pęka.
„Dlaczego to zachowałaś, skoro uważasz, że to śmieszne?”
Manon wzruszyła ramionami.
„Bo mi cię żal. Tak naprawdę nie masz żadnych przyjaciół, więc pozwoliłam ci myśleć, że jesteśmy sobie bliscy”.
Camille spojrzała na złote balony, udekorowaną ścianę, ustawione w rzędzie szklanki, zapachowe świece. Za wszystko zapłaciła. Zainstalowała wszystko.
Poszła dzień wcześniej po pracy, a Manon twierdziła, że jest „zbyt wyczerpana”. A teraz jej własne dekoracje zdawały się oskarżać ją o naiwność.
Manon uniosła wieczko tortu. Przez chwilę Camille miała nadzieję, że piękno truskawkowego tortu złagodzi cios. Ale potem Manon zanurzyła palec w róży z masy cukrowej i zgniotła ją.
„Nawet to ciasto jest za ciężkie. Zawsze przesadzasz. Cukiernicy istnieją nie bez powodu”.
„Mówiłaś mi, że chcesz coś domowego”.
„Mówię wiele rzeczy, żeby cię nie zdenerwować”.
Zadzwonił dzwonek do drzwi. Weszli nowi goście, z płaszczami przewieszonymi przez ręce, prezentami w dłoniach, uśmiechami wyrażającymi napięcie. Manon podeszła do Camille i ścisnęła jej nadgarstek tak mocno, że zostawiła czerwone ślady.
„Wychodzisz już”.
Camille spojrzała na swoją dłoń.
„Puść mnie”.
Wyrzuciła z siebie Manon, ale jej uśmiech stał się jeszcze gorszy.
„Wiesz, co jest najsmutniejsze? Myślisz, że łączy nas szczególna więź, bo nasi rodzice nie żyją. Jakby żałoba zmuszała cię do kochania kogoś”.
W salonie zapadła cisza. Nawet muzyka wydawała się odległa.
„Mama i tata zmarli trzy lata temu” – kontynuowała Manon. „Może powinniśmy iść naprzód. Mam przyjaciół, którzy mnie wspierają. Nie potrzebuję nachalnej siostry, która myli rodzinę z zależnością”.
W tym momencie otworzyły się drzwi. Weszła ciocia Hélène, w beżowym płaszczu wciąż zapiętym, z torbą prezentową w ręku. Zobaczyła Camille, jej oczy pełne łez, potem zniszczone ciasto, a potem zastygły uśmiech Manon.
„Co tu się dzieje?”
Głos Manon natychmiast się zmienił.
„Ciociu Hélène! Jesteś za wcześnie. Camille właśnie odkładała ciasto”. Nie może zostać, ma inne plany.
Chloé, zbyt pijana, by wyczuć niebezpieczeństwo, zachichotała.
„Wyjaśniała głównie, że ma dość udawania miłości do siostry”.
Cisza, która zapadła, nie była już niezręczna. Była ciężka, ostateczna.
Hélène spojrzała na Manon, jakby właśnie spotkała nieznajomego.
„Udawać? Mówisz o swojej siostrze, która od dwóch lat płaci połowę twojego czynszu, bo twierdzisz, że nie wiążę końca z końcem?”
Kieliszek Manon zadrżał w dłoni. Kilkoro gości się odwróciło. Inès przestała się uśmiechać. Chloé odłożyła flet.
„Ciociu, to nie jest odpowiedni moment”.
„O tak, to jest idealny moment”. Upokarzasz Camille przed znajomymi, mimo że cię wspierała, słuchała, chroniła, podczas gdy ty co tydzień chodziłaś do restauracji i wrzucałaś zdjęcia ze swoich weekendów w Deauville.
Manon zarumieniła się gwałtownie.
„Ona zawsze przesadza. Lubi grać ofiarę”.
Camille nie odpowiedziała. Po prostu podniosła torbę, a potem girlandy, wciąż w opakowaniu, leżące przy wejściu. Hélène stanęła między nią a Manon.
„Przyjdziesz dziś do mnie”.
