Kiedy Camille otworzyła drzwi mieszkania z tortem urodzinowym w ramionach, usłyszała, jak jej młodsza siostra śmieje się przed wszystkimi, że ma już dość udawania, że ją kocha.
Reklamy Zatrzymała się w przedpokoju, zaciskając palce pod białym pudełkiem, jakby karton nagle ważył 100 kilogramów. Użyła zapasowego klucza, bo Manon poprosiła ją o to dzień wcześniej.
„Wpadnij około 16:00, jesteś dobra w dekorowaniu. Będę cię potrzebować, zanim przyjdą goście”.
Reklamy Camille przyjechała o 15:45, dumna pomimo zmęczenia. Spędziła noc, przygotowując dwupoziomowy tort truskawkowy, ozdobiony maleńkimi różyczkami z masy cukrowej, każdą ręcznie wyrzeźbioną na małym stoliku w kuchni. Wyobraziła sobie Manon otwierającą pudełko, jej oczy rozświetlają się, a dziecięcy uśmiech powraca na ulotną chwilę. Jej młodsza siostra obchodziła 25. urodziny. Od śmierci rodziców Camille kurczowo trzymała się takich chwil, jakby były dowodem na to, że wciąż są rodziną.
Ale w salonie tego pięknego apartamentu w 11. dzielnicy Paryża impreza już się rozpoczęła. Złote balony unosiły się w pobliżu okien, girlandy, które sama kupiła, wisiały na ścianach, a przesadnie wyrafinowana playlista zagłuszała strzelające korki. W powietrzu unosił się zapach szampana, słodkich perfum i drogich świec.
Głos Manon rozbrzmiewał echem w pokoju, lekki, ostry, idealnie czysty.
„Szczerze mówiąc, nie znoszę już mojej siostry. Myśli, że jesteśmy nierozłączne, bo nazywa mnie „moją drugą połówką”. To żałosne”.
Wybuchł śmiech. Camille rozpoznała Chloé, koleżankę Manon z agencji nieruchomości w Boulogne. Potem Inès, potem Juliette – wszystkie te dziewczyny, które Manon nazywała na Instagramie „moimi prawdziwymi siostrami”.
„Opowiedz mi o naszyjniku” – zachichotała Chloé. „Tym świątecznym”.
„Przestań” – westchnęła Manon, ale już się uśmiechała.
„Nie, powiedz mi! Dała ci tę bransoletkę Mauboussin, jakby to był jakiś wielki symbol, a ty właśnie dałaś jej kartę podarunkową Monoprix o wartości 30 euro”.
Dziewczyny zaśmiały się jeszcze głośniej.
Camille położyła ciasto na stole w przedpokoju, żeby nie spadło. Ręce trzęsły jej się tak bardzo, że wstążka na pudełku wibrowała o tekturę.
„Płakała” – dodała Manon. „Myślałam, że wygłosi mi mowę o „naszych wspomnieniach” i „Mama by się ucieszyła, gdybyśmy się zbliżyły”.
Nastąpiła krótka cisza, po której rozległ się kolejny śmiech, bardziej nerwowy, bardziej sarkastyczny.
Camille weszła do salonu, zanim jej nogi odmówiły posłuszeństwa.
„Prosiłaś mnie, żebym ci pomogła”.
Wszystkie głowy zwróciły się w jej stronę. Twarz Manon zbladła, a potem nagle znieruchomiała, niczym zaciągnięta kurtyna.
„Och… już tu jesteś?”
„Tak” – odpowiedziała Camille. „Mówiłaś o 16:00”.
