Camille spojrzała na papiery. Przelew bankowy. Pełnomocnictwo. Autoryzacja zamknięcia. Wszystko mieli przygotowane.
„Zleciłeś to notariuszowi?”
Gérard odwrócił wzrok.
„Przyjaciel pomógł nam przygotować dokumenty”.
Camille zrozumiała, że nawet to jest podejrzane. Liczyli na jej słabość, strach, zagubienie.
Położyła papiery na stole na kółkach.
„Wynoś się”.
Mireille zbladła.
„Słucham?”
„Powiedziałam: wynoś się”.
„Czy pozwolisz swojemu bratu stracić jedyną szansę?”
„Mój brat stracił 26 lat szans, które wszyscy podali mu na srebrnej tacy”.
Gérard podszedł do łóżka.
„Uważaj, co mówisz”.
Camille podniosła głowę. Jej głos drżał, ale był wyraźny.
„Spłaciłam twój kredyt. Twoje rachunki. Twoje zakupy. Jej abonament telefoniczny. Jej samochód. Poświęciłam dla ciebie zdrowie. A ty przyszłaś tu, żeby mnie okraść, kiedy jestem podłączona do automatu. Więc nie. Niczego nie podpiszę.”
Mireille poczerwieniała.
„Ty niewdzięczna mała istotko.”
Chwyciła papiery i je zgniotła.
„Nigdy nie byłaś prawdziwą dziewczyną. Prawdziwa dziewczyna dałaby ci bez pytania.”
„Prawdziwa matka zapytałaby, czy cierpię.”
Nastała straszna cisza.
Mireille rozejrzała się dookoła, jakby szukała czegoś, co mogłaby roztrzaskać. Jej ręka wylądowała na urządzeniu przymocowanym do łóżka, przenośnym ciśnieniomierzu podłączonym do kabli. Zanim Camille zdążyła zareagować, Mireille gwałtownie go szarpnęła. Urządzenie oderwało się z głośnym trzaskiem.
„Mamo, przestań.”
Mireille podniosła
jej ramię.
Uderzenie uderzyło Camille w skroń.
Ostry, biały ból przeszył jej głowę. Krzyknęła. Prześcieradło zsunęło się z niej. Monitor zwariował. Gérard nie ruszył się, żeby jej pomóc. Zamiast tego ustawił się przed małym okienkiem w drzwiach, osłaniając scenę od korytarza.
„Prosiłaś się o to” – powiedział chłodno. „Zawsze myślałaś, że jesteś ponad nami”.
Mireille ponownie uniosła monitor.
Ale Camille już wsunęła rękę pod poduszkę. Na pierwsze krzyki nacisnęła przycisk alarmowy. Przytrzymała go, niczym ostatnią linię między swoim życiem a ich szaleństwem.
Drzwi otworzyły się gwałtownie.
Dwóch ochroniarzy, pielęgniarka i oddziałowa weszło. Mireille zamarła, wciąż ściskając monitor w dłoni. Gérard próbował coś powiedzieć, ale funkcjonariusz przycisnął go do ściany. Pielęgniarka podbiegła do Camille, przyłożyła jej kompres do skroni i krzyknęła, żeby wezwali policję.
„To nieporozumienie rodzinne!” – wykrzyknął Gérard. „Nasza córka bierze leki, majaczy!”
Camille, łamiącym się głosem, wskazała na róg sufitu.
„Kamera. Spójrz na kamerę”.
W tym pokoju znajdowało się dyskretne urządzenie alarmowe, zainstalowane po incydentach na oddziale. Mireille go nie widziała. Gérard też nie.
Kiedy przyjechała policja, zdjęcia mówiły same za siebie.
Pokazywały matkę wyrywającą urządzenie. Pokazywały gest. Pokazywały ojca blokującego drzwi. Pokazywały chorą Camille, niezdolną do obrony.
Mireille była skuta kajdankami na szpitalnym korytarzu, pod czujnym okiem pielęgniarek, odwiedzających i pacjentów na wózkach inwalidzkich. Gérarda również. Mireille krzyczała przez całą drogę do windy.
„Niszczysz własną rodzinę! Pożałujesz! Nikt nigdy nie pokocha cię tak jak my!”
Camille nie płakała.
Nie tym razem.
Kiedy jej rodzice byli w areszcie, Camille poprosiła o komputer. Sophie przyniosła go jej następnego dnia. Siedząc w łóżku, z twarzą wykrzywioną zmartwieniem i wciąż drżącą ręką, otworzyła swoje konta bankowe. Przez pięć lat automatyczne przelewy utrzymywały dom w Suresnes jako fasadę szacunku. Kilkoma kliknięciami je skasowała.
Kredyt hipoteczny: wstrzymany.
Media: wstrzymane.
Dodatkowa karta bankowa używana przez Bastiena: zablokowana.
Plan rodzinny: anulowany.
