Mój podpis.
Słowa stawały się coraz bardziej urywane:
„Rozmawiałem z prawnikiem Savovem. Przygotuję oświadczenie. Muszę bronić Eleny. Za bardzo ufa Martinowi. Jeśli się dowie, załamie się”.
I ostatnia zapisana data.
Dzień zawału serca.
„Spotkanie z M. o 18:00. Chcę skończyć. Biorę pendrive. Jeśli nie wrócę do domu do 20:00, Sawow się dowie”.
Ale Stojan wrócił do domu.
Wrócił blady, spocony, z ręką na piersi. Powiedział, że jest zmęczony. Że dużo zjadł. Że idzie się położyć.
O 3:17 rano jego serce przestało bić.
Lekarze stwierdzili zawał serca.
Uwierzyłam im, bo ból nie ma miejsca na podejrzenia, gdy trzyma się zimną dłoń męża.
Teraz trzymałam jego notes na suficie, a kruk obserwował mnie z belki.
I po raz pierwszy pozwoliłam sobie pomyśleć o czymś nie do pomyślenia.
Zadzwoniłam do adwokata Sawowa.
Jego numer nadal widniał w mojej starej książce telefonicznej, zapisany ołówkiem przez Stojana. Modliłam się, żeby go nie zmienił.
Podniósł męski głos, starszy, ochrypły.
„Sawow”.
„Panie Sawow… nazywam się Jelena Pietrowa. Żona Stojana Pietrowa”.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
„Pani Pietrowa” – powiedział bardzo powoli – „gdzie pani znalazła to, co zostawił?”
Zamknęłam oczy.
„W gnieździe”.
Nie zapytał mnie, czyje.
Może w jego zawodzie człowiek uczy się akceptować dziwne ścieżki prawdy.
Godzinę później Sawow był w moim mieszkaniu. Był wysokim, zgarbionym mężczyzną w cienkim płaszczu, okularach i z twarzą człowieka, który nosi w kieszeni stare żale. Przyniósł ze sobą laptopa i teczkę.
Widząc klucz, pierścionek i notes, zdjął okulary i długo pocierał oczy.
„Powinienem był więc do pani przyjść” – powiedział.
„Dlaczego pani nie przyszła?”
„Bo dwa dni po śmierci Stoyana odebrałem telefon. Męski głos. Powiedział, że jeśli zainterweniuję, wyciągną dokumentację medyczną mojego syna. Był wtedy w klinice leczenia uzależnień. Ja…”
Głos mu się załamał.
„Jestem zmęczony”.
„Przepraszam”.
„A Stoyan?”
Sawow spuścił głowę.
„Zostawił mi kopie. Ale nie wszystkie. Najważniejsza rzecz była na pendrive”.
Włożyliśmy go do laptopa.
Przez chwilę modliłem się, żeby to nie zadziałało. To właśnie jest dziwne w prawdzie – człowiek desperacko jej szuka, ale kiedy jest o krok, część jego woli trzymać się kłamstwa, bo przynajmniej ono jest już znane.
Płyta się otworzyła.
Były tam foldery.
„Martin – pożyczki”.
„Fałszywe podpisy”.
„Zapis ze spotkania”.
Sawow odtworzył plik audio.
Najpierw dźwięk. Potem głos Stoyana.
„Nie podpiszę, Martin. I nie pozwolę ci wykorzystać swojej matki”.
Potem mój syn.
Pięć lat młodszy, ale bez wątpienia on.
„Tato, nie rozumiesz. To tymczasowe. Chcę tylko załatać dziurę”.
„Dziura warta dwieście tysięcy nie pokryje mieszkania twojej matki”.
„Ona i tak go nie potrzebuje, skoro zostanie sama”.
„Nie zostanie sama. Jestem tutaj”.
Martin się roześmiał.
„Ty? Ledwo wchodzisz po schodach”.
Cisza.
Potem Stojan, niżej:
„Wiem o pełnomocnictwie”.
Krzesło zaskrzypiało.
„Co wiesz?”
„Wiem, że sfałszowałeś podpis Eleny. Wiem, że Nadieżda rozmawiała z notariuszem. Wiem wystarczająco dużo”.
„I co zamierzasz zrobić? Oddasz syna policji?”
„Ochronię żonę”.
Następne kilka sekund to był hałas. Uderzenie? Nie mogłem nic zrozumieć. Potem ciężki oddech. Stojan zapytał:
„Co dodałeś do mojej herbaty?”
Sawow zerwał się z krzesła.
Nie mogłem się ruszyć.
Na nagraniu Martin mówił blisko mikrofonu:
„Nic, tato. Jesteś po prostu stary. Starzy ludzie muszą się nauczyć, kiedy się wycofać”.
Akt się skończył.
W pokoju panowała taka cisza, że usłyszałem, jak Czernyo stuka w szybę balkonu.
Adwokat Sawow spojrzał na mnie z twarzą, która już podjęła decyzję.
„To nie jest zwykły przekręt na rynku nieruchomości”.
„Zabił swojego ojca?” – zapytałem.
Mój głos brzmiał obco.
„Nie wiem, czy uda nam się udowodnić morderstwo. Ale to podstawa do wznowienia śledztwa, ekshumacji, badań toksykologicznych, jeśli próbki się zachowają, i natychmiastowej ochrony dla ciebie”.
„Ochrony?”
„Po dzisiejszym dniu Martin będzie wiedział, że klucz nie był sam”.
Wyjrzałem na balkon.
Czernyo stał na zewnątrz, z głową przechyloną w moją stronę.
Karmiłam go przez pięć lat.
Przez pięć lat nosił w sobie drobiazgi ze świata.
A w swoim gnieździe trzymał resztki ostatniej próby mojego męża, by mnie chronić.
Martin wrócił tego wieczoru.
Tym razem nie był z Nadieżdą. Był z lekarzem i dwoma mężczyznami, którzy przedstawili się jako pracownicy prywatnego ośrodka opieki.
„Mamo” – powiedział zbyt cicho – „nie chcę tego utrudniać”.
Siedziałam przy stole, a obok mnie siedział prawnik Sawow.
Notatnik Stoyana leżał na stole.
Twarz Martina się skrzywiła.
„Gdzie to znalazłeś?”
„Nie zapytałeś, co to jest. Zapytałeś, gdzie to znalazłem.”
Lekarz był zdezorientowany.
„Panie Pietrow, powiedział pan, że pańska matka jest w stanie głębokiego zamętu.”
Sawow wstał.
„Panie doktorze, radzę panu wyjść, zanim pana nazwisko trafi do sprawy karnej.”
Martin zbladł, a potem spróbował się roześmiać.
