„Mamo, o co chodzi?”
Élodie odpowiedziała zbyt szybko.
„Nic. To już przeszłość”.
Camille otworzyła teczkę.
„To stare wieści, ale z twoim podpisem”.
Gérard podszedł, blady jak ściana.
Na pierwszej stronie widniał wniosek o wycenę nieruchomości wysłany do agencji w Pornic. Nieruchomość widniała w ofercie jako dom w Noirmoutier. Kontakt do sprzedającego: Élodie Varin.
Manon spojrzała na matkę.
„Mówiłaś, że Camille zasugerowała, żebyśmy przyjechali”.
Camille wpatrywała się w Élodie.
„Okłamała cię. Tak jak okłamała mojego ojca. Tak jak przez 12 lat wmawiała mi, że moja matka niczego dla mnie nie zaplanowała”.
Gérard mruknął:
„O czym ty mówisz?”
Camille wyciągnęła drugi dokument.
Stary wyciąg bankowy. Konto otwarte na fundusz edukacyjny dla Camille. Wypłaty. Przelewy. Kolejki do prywatnej szkoły z internatem, remonty, sklep w La Baule.
Manon przeczytała swoje imię w dwóch linijkach i cofnęła się.
„Nie…”
Élodie westchnęła:
„Te pieniądze były dla rodziny”.
Camille podniosła wzrok.
„To były pieniądze mojej matki”.
W tym momencie telefon Camille zawibrował.
Wiadomość
Nieznany.
„Znalazłeś dom. Ale jeszcze nie to, co kryje.”
Wtedy okno warsztatu, na końcu korytarza, roztrzaskało się.
CZĘŚĆ 3
Dźwięk przetoczył się przez dom niczym grzmot.
Manon krzyknęła. Gérard zrobił krok w stronę korytarza, po czym zatrzymał się, nie mogąc zdecydować, czy uciekać, czy się tłumaczyć. Élodie jednak nie patrzyła na wybite okno. Spojrzała na warsztat.
Camille zauważyła ten szczegół.
Przez chwilę nie była już tylko arogancką teściową, która wtargnęła siłą. Stała się kobietą, która dokładnie wiedziała, który pokój właśnie został zaatakowany.
Komisarz policji natychmiast wezwał żandarmerię. Adwokat zamknął za nimi drzwi. Na zewnątrz wiatr unosił piasek na ścieżce, a sosny szeleściły o fasadę.
Camille szła już w kierunku warsztatu.
„Nie idź” – powiedział Gérard.
Odwróciła się.
„Dlaczego?”
Otworzył usta, a potem je zamknął.
Élodie mocno ścisnęła ramiona.
„Ten dom doprowadza wszystkich do szału. Twoja matka zbudowała go jak pułapkę”.
Camille zaśmiała się krótko, bez radości.
„Moja matka zbudowała sobie azyl. To wy zawsze się tu włamujecie”.
Pracownia pozostała prawie nietknięta od śmierci Madeleine. Camille nigdy nie odważyła się spędzić tam więcej niż pięć minut. Były tam płótna przykryte prześcieradłami, suche pędzle w słoikach po dżemie, stary fotel poplamiony farbą i ten zapach terpentyny zmieszanej z solą.
Boczna szyba była wybita. Na środku podłogi leżała kostka brukowa. Przywiązana do niej była kartka papieru gumką.
Camille ją podniosła.
Zdanie napisane czarnym markerem:
„Zapytaj ojca, kto chciał się pozbyć Madeleine, zanim zachorowała”.
Twarz Gérarda odpłynęła od krwi.
Manon spojrzała na Camille, a potem na ojczyma.
„Co to znaczy?”
