„Armandzie Delmas, zostajesz aresztowany za spisek, oszustwo ubezpieczeniowe, korupcję, pranie brudnych pieniędzy, utrudnianie wymiaru sprawiedliwości, nielegalne gromadzenie danych medycznych i usiłowanie wykorzystania osoby bezbronnej”.
Armand pozostał nieruchomy. Potem powoli zwrócił twarz w stronę Éliane.
„Ty idioto”, syknął. „Oddałem ci wszystko”.
Éliane spojrzała na diamentową bransoletkę na jego nadgarstku. Jej palce przesunęły się po nim, jakby dotykała czegoś brudnego.
„Nie. Dałeś mi dowód”.
Zaśmiał się, ale śmiech urwał się w pół słowa.
„Dowód? Uderzyłeś własną córkę”.
Tym razem Éliane się zawahała.
Kamienna maska pękła. Jej usta zadrżały. W oczach pojawił się ból, zbyt stary, by wybuchnąć otwarcie.
„Prosiła mnie o to”.
Camille odwróciła wzrok.
Scena zbrodni została przygotowana dzień wcześniej, w pustym gabinecie lekarskim. Upadek musiał wyglądać realistycznie. Kroplówkę zastąpiono workiem z roztworem soli fizjologicznej. Krew pochodziła z kapsułki ukrytej pod jej rękawem, zaprojektowanej przez technika kryminalistycznego, aby wyeliminować jakiekolwiek realne ryzyko. Policzek jednak nie był zaaranżowany.
Éliane odmówiła.
„Nie podniosę na ciebie ręki”.
„On musi w to uwierzyć”.
„Nie”.
„Mamo”.
To słowo, którego unikali w obecności wszystkich przez lata, wystarczyło, by uciszyć je obie.
Éliane położyła dłonie na ramionach córki.
„Po tym wszystkim nigdy nie będę cię prosić o szybkie wybaczenie”.
Camille zamknęła oczy.
„Więc nie proś mnie. Po prostu pomóż mi dokończyć”.
Wreszcie Armand spojrzał na Camille z czystą nienawiścią.
„Dałaś się rzucić na ziemię w inscenizowanej scenie?”
Camille chwyciła się poręczy krzesła, zacisnęła zęby i powoli się podciągnęła. Jej plecy krzyczały. Nogi zwisały jej ciężko, bezużyteczne dla…
Przez chwilę, ale jej ramiona wytrzymały. Opadła z powrotem na siedzenie, bez tchu, z karkiem mokrym od potu.
„Ustawiona część to policzek” – powiedziała. „Jednak opóźnienie mojej operacji było prawdziwe”.
Następująca cisza sprawiła, że jeden z funkcjonariuszy się cofnął.
Bo na tym gra się kończyła.
Od miesięcy Armand naciskał na zarząd kliniki, aby zastąpił neurochirurga wybranego przez Camille konsultantem powiązanym z firmą, w której miał ukryte udziały. Opóźniał zabieg, żądając niepotrzebnych drugich opinii, zgód administracyjnych i transferów akt. Wszystko wydawało się legalne. Wszystko było podpisane. Wszystko było uprzejme.
Ale w ciągu tych straconych tygodni ucisk nerwu się nasilił.
Camille straciła czucie w nogach.
Armand nie zepchnął jej ze schodów. Nie musiał. Tacy mężczyźni jak on potrafili ranić formularzami, przekładaniem wizyt, telefonami i podpisami.
„Chciałeś, żeby była od ciebie zależna” – powiedziała Éliane. „Chciałeś uniemożliwić jej stawiennictwo w sądzie, głosowanie, zarządzanie swoimi akcjami. Obliczyłeś jej ból jak budżet”.
Armand uderzył dłonią w przegrodę.
„Nie masz nic. Domysły. Histeryczna matka. Córka na morfinie. Mściwy finansista”.
Julien Morel stanął za szybą.
„A co z twoimi nagraniami z wtorkowego wieczoru, Armandzie?”
Armand otworzył usta ze zdumienia.
We wtorek wieczorem, w prywatnym salonie ich mieszkania przy Avenue Foch, myślał, że świętuje swoje zwycięstwo. Camille właśnie przeszła operację. Lekarze mówili o miesiącach rehabilitacji. Éliane podpisała dokumenty jako świadek. Armand wypił kieliszek starego Bordeaux i opowiedział, niemal czułym głosem, jak „przyspieszył nieuniknione”. Wyjaśnił, że Camille nigdy nie powinna była sprzeciwiać się komuś, kto kontrolował harmonogramy, rady, ekspertów i banki.
Éliane nosiła broszkę.
Zapytała go:
„A jeśli Camille udowodni, że celowo opóźniałeś jej leczenie?”
Armand się roześmiał.
„Kobieta niepełnosprawna przeciwko mnie? Będzie miała trudności z udowodnieniem, że w ogóle wie, gdzie mieszka”.
Wyrok został nadany przez głośnik śledczego w pokoju.
Głos Armanda, wyraźny, pogardliwy, niezaprzeczalny.
Jego własna twarz zbladła.
Potem z telefonu dobiegło kolejne zdanie:
„Po ustanowieniu opieki jej udziały zostaną upłynnione. Luksemburg je przejmie, spółka holdingowa je wchłonie, a Éliane odziedziczy wszystko, co zdecyduję się jej zostawić”.
Przedstawiciel ARS odwrócił wzrok. Pracownik kliniki zacisnął szczękę. Nawet Julien Morel zdawał się postarzał o pięć lat, słysząc ten głos ponownie.
Armand się nie poruszył.
Bariera bezpieczeństwa podniosła się.
Śledczy weszli.
Przez chwilę próbował znów wcielić się w rolę przewodniczącego rady nadzorczej, tego, który witał ministrów, przecinał wstęgi podczas inauguracji i całował lekarzy na oczach fotografów.
„Popełnia pan błąd” – powiedział. „Znam prefekta. Znam trzech byłych ministrów. Nie wyobraża pan sobie konsekwencji”.
Śledczy chwycił go za nadgarstek.
„Dokładnie, panie Delmas. Zaczynamy sobie je bardzo wyraźnie wyobrażać”.
Armand się szarpnął. Jego laska upadła na podłogę i potoczyła się na fotel Camille. Ostry dźwięk metalu uderzającego o płytki sprawił, że Éliane podskoczyła.
Kiedy kajdanki zatrzasnęły się, Armand pochylił się w stronę Camille, eskortowany przez dwóch funkcjonariuszy.
„Może pan już nigdy nie chodzić normalnie” – mruknął z jadowitym uśmiechem. „Więc powiedz mi, co pan na tym zyskał?”
Camille podniosła laskę z podłogi. Uniosła ją, spojrzała na nią, a następnie oparła o ścianę, z dala od niego.
„Moje imię. Moja matka. Prawda. I wszystkie drzwi, które zamknąłeś przed słabszymi od siebie”.
Chciał odpowiedzieć, ale nie wydobył z siebie ani słowa.
