„Tak”.
Zniżyła głos. „To obrzydliwe”.
Peter przyjął cios, ponieważ nie był całkowicie niezasłużony.
„Był”.
To ją zaskoczyło.
Kontynuował. „Ale wynik jest nadal realny”.
Jej oczy błyszczały teraz nie łzami, ale wściekłością.
„Myślisz, że Mirabel zdała, prawda?”
Peter nie odpowiedział.
Stella uśmiechnęła się gorzko. „Oczywiście. Skromna pokojówka. Święta w fartuchu. Mężczyźni tacy jak ty kochają kobiety, które o nic nie proszą. To sprawia, że czujesz się hojny”.
Wyraz twarzy Petera napiął się.
„Uważaj”.
„Nie” – warknęła. „Uważaj. Gdyby miała choć trochę rozumu, wyczyściłaby tę kartę i zniknęła”.
„Nie zrobiła”.
„Więc może lepiej radzi sobie z długoterminową grą niż ja”.
Peter patrzył na Stellę przez dłuższą chwilę.
Potem powiedział cicho: „Mylisz się. I mam nadzieję, że pewnego dnia, kiedy hałas w twojej głowie ucichnie, zrozumiesz, że nie każda osoba, która odmawia brania, gra dla kogoś, kto chce dawać”.
Stella wyszła bez pożegnania.
Wieczorem impreza na jachcie Lany była wszędzie w internecie.
Filmy z rozpryskiwania szampana, tańczących modelek, nieznanych Peterowi mężczyzn w okularach przeciwsłonecznych po zachodzie słońca i Lany krzyczącej do kamery: „Kiedy twój facet cię rozpieszcza!”. Oznaczyła go w każdym poście. Miała na sobie diamentową bransoletkę na kostkę.
Peter obejrzał jeden film.
Potem wysłał
Jedna wiadomość.
Lana, musimy porozmawiać jutro. Prywatnie.
Odpisała serduszkami i zdjęciem, na którym posyła całusa.
Wyłączył telefon.
Potem poszedł szukać Mirabel.
Nie było jej w apartamencie.
Po raz pierwszy wiedział, gdzie jest.
Schronisko dla kobiet św. Agnieszki znajdowało się między pralnią a zamkniętym sklepem meblowym w Queens. Peter przyjechał bez swojego stałego kierowcy, ubrany w ciemny płaszcz i czapkę z daszkiem, która, jak twierdził James, miała go „nieco mniej rozpoznać”, co nie oznaczało nierozpoznawalności, ale wystarczająco dobrze.
Stał po drugiej stronie ulicy i zobaczył Mirabel przez okno schroniska.
Była w kuchni, w pożyczonym fartuchu nałożonym na szary mundurek, mieszając w wielkim garnku, podczas gdy trójka dzieci siedziała przy stole obok i rysowała na kartkach papieru. Starsza kobieta obok niej kroiła marchewki. Nastolatka ze słuchawkami na uszach czytała z laptopa, którego kupiła Mirabel.
Mirabel roześmiała się z czegoś, co powiedziało jedno z dzieci.
Piotr zamarł.
Nigdy nie słyszał jej śmiechu.
W jego apartamencie poruszała się jak szept. Tutaj była jak światło słoneczne. Jej twarz była otwarta, ciepła, żywa z pewnego rodzaju swobodą, jakiej nigdy nie widział przez wszystkie miesiące, które dla niego przepracowała. Nie była tu nieśmiała. Była znana.
Uświadomienie sobie tego bolało.
Nie dlatego, że się ukrywała.
Ponieważ jego świat nie dał jej powodu, by się pojawić.
Przeszedł przez ulicę i wszedł do schronu.
Kobieta przy biurku ostrożnie podniosła wzrok.
„W czym mogę pomóc?”
Zanim zdążył odpowiedzieć, mały chłopiec stojący niedaleko kuchni krzyknął: „Pani Mira, przyszedł bogaty człowiek!”.
Mirabel odwróciła się.
Łyżka w jej dłoni zamarła w powietrzu.
Jej twarz zbladła.
„Pan Rafford?”
Wszystkie rozmowy w pokoju ucichły.
Piotr zdjął czapkę, czując się nagle głupio.
„Mirabel”.
Odłożyła łyżkę i szybko podeszła do niego, wycierając ręce w fartuch.
„Coś się stało? Zrobiłam coś złego?”
Znów to samo.
Jej pierwsze założenie.
Nie żeby przyszedł jej podziękować.
Że ma kłopoty.
Peter poczuł, jak wstyd ściska mu serce.
„Nie” – powiedział. „Nic nie zrobiłaś”.
Wyglądała na nieprzekonaną.
Dyrektorka schroniska, Denise o zmęczonych oczach i postawie obronnej, podeszła bliżej. „Mirabel, czy to twoja pracodawczyni?”
„Tak” – powiedziała cicho Mirabel.
Denise spojrzała na Petera od góry do dołu w sposób, który sprawił, że członkowie zarządu wydawali się delikatni.
„Więc mam nadzieję, że jesteś tu z jakiegoś powodu”.
„Mam” – powiedział Peter.
Mirabel zniżyła głos. „Proszę pana, miałem zamiar wyjaśnić opłaty. Zachowałem paragony za wszystko. Nie kupiłem niczego niewłaściwego. Wiem, że karta była dla mnie przeznaczona, ale…”
„Przestań” – powiedział delikatnie.
Zatrzymała się.
Wziął oddech.
„Wiem, co pan kupił.”
Jej oczy się rozszerzyły.
„Wiesz?”
„Tak.”
Na jej policzkach pojawił się rumieniec. „Obserwowałeś mnie?”
W pomieszczeniu zrobiło się zimniej.
Peter na to zasługiwał.
„Tak” – powiedział. „Kazałem Jamesowi monitorować aktywność i lokalizację karty. Nie w prywatnych pomieszczeniach, ale wystarczająco.”
Mirabel cofnęła się.
„Tego nie było w pańskiej notatce.”
„Nie.”
Jej wyraz twarzy zmienił się ze strachu w coś gorszego.
Rozczarowanie.
Peter wolałby gniew.
„Przepraszam” – powiedział.
Spuściła wzrok.
„Mówiłeś bez zobowiązań.”
„Mówiłam.”
„Ale były jakieś sznurki. Niewidzialne.”
