Rysy były niewątpliwie łagodne, naznaczone wyrazem skrajnego zmęczenia, ale przepełnione nieskończoną czułością. Oczy, narysowane z dbałością o szczegóły, zdawały się patrzeć prosto w duszę Aleksandra. A tuż nad lewą brwią dziecko narysowało p
Mała blizna w kształcie półksiężyca. Szczegół tak intymny, tak boleśnie konkretny, że serce milionera podskoczyło gwałtownie w piersi.
Jego usta zaczęły niekontrolowanie drżeć.
„Nie… to… to niemożliwe…” mruknął Alexandre, czując, jak powietrze uchodzi mu z płuc.
To była Camille.
Jedyna kobieta, którą naprawdę kochał w całym swoim życiu. Jedyna kobieta, którą doszczętnie zniszczył.
Kolana się pod nim ugięły. Najbardziej przerażający mężczyzna na paryskim rynku nieruchomości padł na twardy chodnik alei, tuż przed murem, jakby niewidzialna siła właśnie wyrwała mu duszę. Jego oczy, które od ponad dziesięciu lat nie uroniły ani jednej łzy, zalały się gorzkim, cichym strumieniem. Nagromadzony ból, ukryty pod maską arogancji przez tak długi czas, w końcu rozdarł mu pierś.
„Camille…” mruknął, a jego głos załamał się doszczętnie.
Dziecko, wciąż skulone na podłodze, patrzyło na niego z mieszaniną zmieszania i przerażenia. Olbrzymi potwór, który miał go zaatakować, klęczał teraz na kolanach, szlochając z bezbronnością noworodka.
„C-jak… jak to narysowałeś?” – zdołał zapytać Alexandre, niemal bez słowa, nie mogąc oderwać wzroku od oczu jak z węgla na ścianie.
Chłopiec z trudem przełknął ślinę. Otarł nos przedramieniem, zostawiając czarny ślad na zapadniętym policzku.
„Ja… ja to widziałem…” – odpowiedziało szeptem dziecko.
Alexandre powoli odwrócił głowę w jego stronę, czując, jak świat wokół niego wiruje. „Widziałeś ją? Ale gdzie?”
„Ona… ona przychodziła do mnie… kiedy spałem na kartonowych pudłach niedaleko Gare du Nord…” – wyjaśnił chłopiec z rozbrajającą niewinnością. „Przynosiła mi bagietkę albo croissanta… Czasami przykrywała mnie starym kocem, żebym nie zamarzł w nocy… Mówiła, że muszę być silny, że nigdy nie powinienem się poddawać…”
Żołądek Alexandre’a ścisnął się gwałtownie.
Camille zmarła dokładnie 11 lat temu. A przynajmniej w to kłamstwo tchórzliwie postanowił uwierzyć.
„Jak… jak masz na imię?” zapytał potentat, czując, że serce mu pęka.
„Mathéo…” wyszeptało dziecko.
Mathéo. Imię, które Camille wybrała z błyskiem w oku, ogłaszając ciążę. Dziecko, które, według chłodnych wieści, jakie usłyszał w szpitalu, nie przeżyło skomplikowanego porodu, który odebrał życie jego matce.
Wspomnienia uderzyły go jak pociąg pospieszny. Wtedy Alexandre nie posiadał ani rezydencji, ani zagranicznych kont bankowych. Był po prostu ambitnym młodym człowiekiem, desperacko pragnącym uciec od ubóstwa, gotowym zmiażdżyć każdego, kto wspiąłby się po paryskiej drabinie społecznej. Kiedy Camille ze łzami w oczach powiedziała mu, że spodziewa się dziecka, spojrzał na nią z obrzydzeniem. „Nie zrujnujesz mi teraz kariery. Znajdź pieniądze i pozbądź się tego problemu” – krzyknął do niej w tej maleńkiej pokojówce pod okapem w 18. dzielnicy. Odmówiła. Spakował swoje rzeczy i wyjechał jeszcze tego samego wieczoru, wymazując ją ze swojego życia na zawsze. Kilka miesięcy później znajomy poinformował go o tragedii, która wydarzyła się w szpitalu. Alexandre nie poszedł na pogrzeb. Nie zadał żadnych pytań. Po prostu zakopał swoje poczucie winy pod stertami banknotów i bezgranicznej ambicji.
„Mathéo…” powtórzył Alexandre, niemal czołgając się po ziemi, by zbliżyć się do dziecka, rozdarty między absolutnym przerażeniem a chorobliwą nadzieją. „Czy… czy wiesz, kim jest twój ojciec?”
Chłopiec pokręcił głową, patrząc na swoje bose stopy.
