Wysłała SMS-a do kontaktu zapisanego jako „Maître L.”:
„Zaczęli. Wrócą w piątek”.
Odpowiedź nadeszła niecałą minutę później.
„Doskonale. Nic im nie mów. Niech sobie jeżdżą”.
Camille wsiadła do samochodu.
Z pokoju na pierwszym piętrze roztaczał się widok na basen, szary tego dnia, nieruchomy jak arkusz blachy. Na biurku Henriego leżało pióro wieczne, lupa i koperta z drżącym pismem: „Dla Camille, kiedy przyjdą”.
Przeczytała to już dwanaście razy. Przeczytała jeszcze raz.
„Moja droga, jeśli powiedzą ci, że nie jesteś wystarczająco silna, pamiętaj, że to ty dźwigałaś ten dom, kiedy nikt inny tego nie zrobił. Mylą cenę z wartością. Mylą spadek z łupem. Nie walcz łzami. Walcz czynami. Maître Lacroix wszystko przygotował. Nie proś o pozwolenie, by chronić to, co ci powierzono”.
Henri powiedział jej to samo dwa tygodnie przed śmiercią, z nagłą jasnością umysłu, która przeszyła Camille do szpiku kości.
„Czekają na mój wyjazd” – mruknął. Twój ojciec, twoja matka, Léa… rozmawiają przy mnie, jakbym już była meblem. Chcą sprzedać ziemię, podzielić ogród, wyremontować willę i wynająć ją na luksusowe cele.
„Dziadku, odpoczywaj.”
„Nie. Posłuchaj. Podpisałam. Willa nie jest już częścią zwykłego spadku. Jest w SCI Les Oyats. Udziały zostały przeniesione. Jesteś zarządcą. Jest klauzula o niezbywalności i prawo użytkowania na twoją korzyść. Nie będą mogli sprzedać bez ciebie. Nie będą mogli wejść bez ciebie.”
Camille płakała tego dnia. Nie z powodu pieniędzy. Z powodu okropnego wyznania, że jej dziadek musiał chronić się przed własnymi dziećmi.
Następnego dnia zapadł w śpiączkę.
Trzy dni później zmarł.
A trzy tygodnie później jego rodzina przyszła z papierami wydrukowanymi z internetu, żeby ją wyrzucić.
W środę wieczorem Hélène i Léa wróciły z lasagne, którą kupiły u firmy cateringowej w centrum miasta, i butelką białego wina.
„Myśleliśmy, że nie będziesz miała czasu gotować z tymi wszystkimi pudełkami” – powiedziała słodko Hélène.
Camille wpuściła ich. Tego samego ranka zainstalowała dwie małe kamery w bibliotece i rejestrator w osłonie kaloryfera w salonie. We Francji jej prawnik wyjaśnił jej ograniczenia, ryzyko i to, jakie dowody są dopuszczalne. Nie chciała szpiegować ich życia. Chciała udokumentować ich presję, groźby, kłamstwa.
Przy stole byli delikatni. Zbyt delikatni.
„Pamiętasz” – powiedziała Léa – „jak budowaliśmy forty w ogrodzie?”.
Camille najbardziej pamiętała, jak Léa niszczyła forty, kiedy jej się nie podobały, a potem uciekała, żeby powiedzieć, że zrobiła sobie krzywdę, żeby Camille została ukarana.
„Tak” – odpowiedziała.
„Dlatego chcemy, żeby dom pozostał w rodzinie” – kontynuowała Hélène. „Dla wspomnień”.
Wspomnień. Camille o mało się nie roześmiała. Od trzech tygodni Léa pytała, czy ściana między kuchnią a jadalnią jest nośna, czy stare płytki z Żyrondy można odsprzedać i czy sosna nadmorska w ogrodzie ma jakąś wartość jako drewno.
Po obiedzie Hélène zapytała z udawaną nieobecnością:
„Czy wiesz, gdzie twój dziadek trzymał stare akty własności? I klucz do sejfu w ścianie? Może tam jest moja biżuteria”.
Nie było tam żadnej jej biżuterii. W tym sejfie Henri trzymał oryginalny akt założycielski firmy nieruchomości, korespondencję notariusza, plany zagospodarowania terenu i listy Madeleine.
Camille spojrzała w dół.
„Chyba wszystko jest na strychu. Ale żarówka się przepaliła”. I są nietoperze.
Léa o mało nie cofnęła się z krzesła.
„Nietoperze?”
„Tak. Duże. Nie chciałabym, żebyś została ugryziona przed ślubem”.
Wizyta wkrótce się zakończyła.
W czwartek Camille otrzymała wiadomość od siostry:
