Położyła dłoń na sukience i mruknęła:
„Dalej”.
Maison Moreau pozostało koroną.
To nie był tylko biznes. To był dowód na to, że Camille istniała przed Arnaudem, bez Arnauda i po Arnaudzie. Każdy wieszak na ubrania, każdy szkic, każdy pracownik, który liczył na wypłatę 30-tego dnia miesiąca, był widocznym fragmentem jej duszy.
Arnaud chciał połowę.
To była jedyna rzecz, której nie mogła mu wybaczyć.
Klucz leżał w starym kontrakcie, którego nigdy nie przeczytał. Kiedy Camille otwierała swój pierwszy butik, jej matka, Monique, pożyczyła jej pieniądze ze sprzedaży małej, rodzinnej działki niedaleko La Rochelle. Monique bardzo ją kochała, ale nalegała, żeby wszystko spisać.
„Miłość cię nie powstrzymuje”. Nie zachowała dowodów, powiedziała mu wtedy.
Umowa stanowiła, że po siedmiu latach, jeśli pożyczka nie zostanie spłacona, Monique będzie mogła ją zamienić na akcje firmy. Camille zapomniała o tym zapisie, ponieważ matka nigdy jej na to nie naciskała. Arnaud nawet o nim nie słyszał.
Teraz ten zapis stał się tarczą.
Na spotkaniu prawidłowo zwołanym, zarejestrowanym i zatwierdzonym przez współwłaścicieli…
Monique przekształciła swój dług w większościowy pakiet akcji. Camille pozostała prezesem, z pełną kontrolą operacyjną, ale większość teoretycznej wartości Maison Moreau nie należała już do niej osobiście.
Kiedy miała podpisać, Monique uścisnęła dłoń córki.
„Aż tak cię upokorzył?”
Camille z trudem przełknęła ślinę.
„Tak.”
„To przestań przepraszać za to, że wciąż możesz stać.”
Te słowa utkwiły jej w pamięci.
W międzyczasie pewność siebie Arnauda słabła. Laura nie była już delikatna. Dzwoniła bez przerwy, a jej głos czasami odbijał się echem od ścian biura.
„Minęły prawie dwa miesiące, Arnaud. Mówiłeś, że szybko podpisze.”
„Podpisze.”
„Mówiłeś, że będą pieniądze.”
„Będą.”
„Też to mówiłeś, kiedy wychodziłeś z mojego mieszkania z walizkami.”
Camille, która przechodziła na korytarzu, zatrzymała się.
Arnaud zniżył głos.
„Nie rób tego więcej”.
„Zrezygnowałam z wygodnego życia dla ciebie” – syknęła Laura. „Nie będę mieszkać w dwupokojowym mieszkaniu w Boulogne, podczas gdy twoja żona będzie odgrywać świętą w apartamencie milionera. Odzyskaj kontrolę”.
Następnego dnia Arnaud próbował zalogować się do portalu inwestycyjnego. Hasło przestało działać. Adres e-mail pomocniczy należał do Camille. Obsługa klienta poinformowała go, że tylko główny właściciel konta może zmienić dostęp.
Tego wieczoru czekał na nią w salonie.
„Chciałam sprawdzić konto inwestycyjne”.
Camille podniosła wzrok znad książki.
„Dlaczego?”
„Bo mam prawo wiedzieć, co mamy”.
„Salomé zabezpieczyła dostęp podczas uzgadniania salda. Mówi, że to zapobiega błędom i podejrzanym transakcjom. To standardowa procedura”.
„Od kiedy potrzebujesz doradcy?”
„Ponieważ mój mąż chce rozwodu, żeby oddać moje życie swojej byłej żonie”.
Zamilkł.
Ale jego podejrzenia narastały. Zauważył, że wyłączyła komputer, kiedy wszedł. Zauważył, że już nie płakała. Zauważył, że jej smutek przerodził się w coś bardziej niepokojącego. Pewnej nocy znalazł ją na balkonie, otuloną płaszczem, wpatrującą się w światła Paryża.
„Zmieniłaś się” – powiedział.
Ledwo odwróciła głowę.
„Naprawdę?”
„Wcześniej mnie potrzebowałaś”.
Zapadła między nimi głęboka cisza.
„Nie” – odpowiedziała w końcu. „Wcześniej uważałam, że zasługiwałaś na to, żeby być potrzebna”.
Odsunął się, jakby go spoliczkowała.
Ostateczna konfrontacja miała miejsce w deszczowy czwartek. Arnaud wrócił do domu ze skórzaną teczką i uśmiechem człowieka, który wierzy, że już wygrał. Camille rozpoznała ten uśmiech: to był ten sam, który miał na twarzy w noc, kiedy się oświadczył, pewien, że świat w końcu powie „tak”.
„Dobra wiadomość” – powiedział. „Mój prawnik przygotował umowę. Możemy podpisać jutro”.
Camille siedziała przy stole w jadalni, tym samym, przy którym pochował ich ślub.
„Jak sprawnie”.
Arnaud wyciągnął plik dokumentów.
„Sprawiedliwe. Połowa mieszkania, połowa rachunków, odszkodowanie z Maison Moreau, podział wartości domu w Cap-Ferret, podział gotówki”.
Pchnął papiery w jej stronę.
Camille ich nie tknęła.
Podniosła granatową teczkę z krzesła obok i położyła ją na stole.
Arnaud uśmiechnął się szyderczo.
„Co to jest? Twój pamiętnik?”
„Nie” – odpowiedziała. „Prawda”.
Otworzyła teczkę.
„Na wspólnym koncie jest obecnie 6000 euro. 3000 euro dla ciebie, 3000 euro dla mnie”.
Jej uśmiech zniknął.
„Niemożliwe”.
„Tak, to prawda”.
„Były tam setki tysięcy euro”.
„Nie. To były moje pieniądze, tymczasowo zaginione. Dochody z pracy, premie, wypłaty, inwestycje kapitałowe – wszystko jest udokumentowane. Kwoty wpłacone na niewłaściwe konto zostały przywrócone do stanu prawnego”.
„Przeniosłeś pieniądze?”
„Poprawiłam rachunki”.
Wsunęła kolejną kartkę papieru pod stół.
„Dom w Cap-Ferret należał do Maison Moreau”. Został sprzedany w zeszłym miesiącu, aby sfinansować warsztat Pantin. Oto zarejestrowany akt własności.
Arnaud wyrwał dokument.
„Monique Moreau Holding? Co to za bzdura?”
„Kupujący”.
„Nigdy nie zgodziłem się na sprzedaż!”
„Nie byłeś właścicielem”.
Oddychał ciężko.
„Więc firma. Połową będę miał”.
