Mój mąż nazwał mnie leniwą przy wszystkich, kiedy jadł obiad, który zrobiłam – ale kiedy zapytałam moją „idealną” szwagierkę, kto tak naprawdę zarabia na swoje utrzymanie, nagle nikt nie odważył się na mnie spojrzeć.
CZĘŚĆ 1 – Kolacja, w której moja cierpliwość w końcu się wyczerpała
Obudziłam się o 6 rano w urodziny Andrieja.
Nie dlatego, że ktoś mnie o to prosił. Nie dlatego, że szczególnie chciałam kroić cebulę i piec ciasteczka o świcie.
Wstałam, bo wiedziałam, że jeśli ja tego nie zrobię, nikt inny tego nie zrobi.
Miałam trzydzieści osiem lat, pracowałam na pełen etat w firmie księgowej w Bukareszcie, dojeżdżając trzy razy w tygodniu po prawie półtorej godziny, a przez ostatnie dwa lata spłacałam większość naszego kredytu hipotecznego, ponieważ firma Andrieja „chwilowo stanęła”.
Ta tymczasowa sytuacja trwała dwadzieścia sześć miesięcy.
Tego dnia jednak chciałam, żeby wszystko było piękne.
Były czterdzieste urodziny Andrieja.
Kupiłam jego ulubione wino. Zamarynowałam mięso poprzedniego wieczoru. Upiekłam ciasto orzechowe, które jego mama upiekła dla niego, gdy był dzieckiem. Wyprasowałam świąteczny obrus, ułożyłam talerze, a nawet kupiłam świeże kwiaty na środek stołu.
O trzeciej po południu bolały mnie plecy.
O czwartej nadal odkurzałam.
O piątej wzięłam prysznic, włożyłam granatową sukienkę, szybko wysuszyłam włosy i kiedy spojrzałam w lustro, zobaczyłam tylko, że jestem zmęczona.
Nie brzydka.
Nie zaniedbana.
Po prostu zmęczona.
Wtedy do sypialni wszedł Andriej.
Obrzucił mnie wzrokiem.
„Zamierzasz to założyć?”
Spojrzałam na swoją sukienkę.
„Dlaczego? Co w niej nie tak?”
Wzruszył ramionami.
„Nic. Tylko pytałem.”
W przeszłości te zdania by mnie nie zraniły.
Ale ostatnio za każdym zdaniem Andrieja kryło się coś innego.
Lekkie ukłucie.
Sugestia, że się zmieniłam.
Że już nie maluję się każdego ranka.
Że nie chodzę do manicurzystki co tydzień.
Że nie jestem już tak „kobieca” jak kiedyś.
Jakoś nigdy nie mówił o tym, dlaczego się zmieniłam.
O tym, jak dwa lata temu wzięłam sobie dodatkową pracę, kiedy jego firma miała kłopoty.
O tym, jak zrezygnowałam z karnetu na siłownię.
O tym, jak prowadziłam dom, płaciłam rachunki, robiłam zakupy i jeździłam samochodem na stację benzynową, a on wieczorami powtarzał, że „cały dzień rozwiązywał problemy firmowe”, więc potrzebował przerwy.
Pierwsi goście przybyli o szóstej.
Brat Andrieja, Sorin, i jego żona, Bianca.
Bianca była naprawdę piękna.
35-letnia, zawsze z perfekcyjną fryzurą, perfekcyjnymi paznokciami i eleganckimi ubraniami.
Tego dnia miała na sobie beżowy kostium ze złotymi kolczykami.
Kiedy mnie zobaczyła, przytuliła mnie.
„Zrobiłeś wszystko?”
„Prawie”.
Rozejrzał się wokół stołu.
„Zwariowałeś. Zamówiłbym coś”.
Roześmialiśmy się.
Nigdy nie miałam problemu z Biancą.
Właściwie.
Kochałam ją.
Tylko Andriej lubił mnie do niej porównywać.
– Widzisz, Bianca zawsze znajduje czas dla siebie.
– Bianca też pracuje, ale w domu nie nosi za długich koszulek.
– Jakimś cudem nie zapominała, że przy Sorinie jest kobietą.
Kiedyś jej słuchałam.
Zawsze.
Wmawiałam sobie, że Andriej jest zestresowany.
Żeby nie robić scen.
Że w małżeństwie trzeba umieć ustąpić.
Ale tego wieczoru coś się zmieniło.
Może dlatego, że pracowałam cały dzień.
Może dlatego, że dokładnie wiedziałam, ile pieniędzy zostało nam na wspólnym koncie.
A może dlatego, że w pewnym momencie człowiek po prostu ma dość udawania wszystkim, że wszystko jest w porządku.
Przy stole siedziało nas ośmioro.
Rodzice Andrieja, Sorin i Bianca, dwójka ich starych przyjaciół, Andriej i ja.
Atmosfera była dobra.
Śmialiśmy się.
Nalałem wina.
Przyniosłem drugą porcję jedzenia.
Potem mama Andrieja pochwaliła Biancę.
„Kochanie, ta sukienka wygląda na tobie niesamowicie”.
„Dziękuję” – uśmiechnęła się Bianca.
Andriej spojrzał na nią, potem na mnie.
A potem popełnił błąd, który ostatecznie odmienił całe nasze małżeństwo.
Uniósł kieliszek, śmiejąc się.
„Elena mogłaby nosić coś takiego, gdyby nie była taka leniwa”.
Kilka osób przy stole zaśmiało się z zażenowania.
Ja się nie zaśmiałam.
Andriej kontynuował.
„Spójrz na Biancę! Też pracuje, ale zawsze wygląda nienagannie. Włosy, paznokcie, ubrania… wszystko. A Elena czasami wraca do domu wyglądając, jakby spędziła trzy dni w kopalni”.
Sorin mówił cicho.
„Andriej…”
Ale Andriej już bawił się swoim żartem.
„Co? Czyż nie?”
Spojrzała na mnie.
„Nie obraź się, kochanie. Mówię tylko, że trochę wysiłku nie zaszkodzi”.
Odłożyłam widelec.
Nie płakałam.
Nie krzyczałam.
Po prostu patrzyłam na Biancę.
Była czerwona ze wstydu.
„Eleno, ja…”
„Bianca” – powiedziałam spokojnie. „Mogę cię o coś zapytać?”
Andriej uśmiechnął się szeroko.
„A teraz nadchodzi wojna kobiet”.
Nie spojrzałam na nią.
Tylko na Biancę.
„Kto płaci za twojego fryzjera?”
Przy stole zapadła cisza.
Bianca mrugnęła.
„Proszę?”
„Twój fryzjer. Twoja manicurzystka. Twoje ubrania. Twoje sprzątaczki. Kto za nie płaci?”
Sorin nagle zrozumiał, o co mi chodzi.
Odchylił się do tyłu.
A Bianca powoli na mnie spojrzała.
– Sorin.
Skinęłam głową.
– A kto ci gotuje w dni powszednie?
– Zazwyczaj zamawiamy jedzenie na wynos. Albo gotuje Sorin.
– Kto sprząta?
– Alina. Przychodzi trzy razy w tygodniu.
– Jeśli musisz zostać po godzinach, co robi Sorin?
Bianca odpowiedziała teraz dość cicho.
– On robi zakupy. Albo gotuje obiad.
Andriej odstawił szklankę.
– Elena, to niedorzeczne.
W końcu na nią spojrzałam.
– Jeszcze nie skończyłem.
Potem znów zwróciłem się do Bianki.
– Kiedy idziesz do kosmetyczki, czy Sorin narzeka, że marnujesz pieniądze?
– Nie.
– Kiedy kupujesz sobie sukienkę?
– Nie.
– A kiedy jesteś zmęczona wieczorem?
Bianca nie unikała już mojego wzroku.
– Wtedy odpocznę.
Cisza.
Było tak cicho, że słyszałam tykanie zegara.
Twarz Andrieja stwardniała.
– A co ty próbujesz tym udowodnić?
Spojrzałam na stół przede mną.
Na obrus, który wyprasowałam.
Na jedzenie, które ugotowałam.
Na ciasto na blacie kuchennym.
Potem spojrzałam na niego.
– Tylko to, że Bianca nie wygląda idealnie, bo jest mniej leniwa ode mnie.
Treści promowane
