i Apex, wiele mil dalej, wiedziałem, że palce technika śmigają po mechanicznej klawiaturze.
Na moim tablecie status sieci domowej migał w czasie rzeczywistym.
Profil docelowy: David Thorne.
Baza danych rozpoznawania twarzy: Wyczyszczona.
Dostęp biometryczny: Wycofany.
Transponder portalu: Wyłączony.
W ciągu kilku sekund rozbudowany system inteligentnego domu w rezydencji – którym David z dumą sterował za pomocą aplikacji na swoim telefonie, traktując go jak osobistą zabawkę – padł. Wcisnąłem komendę na ekranie.
W domu muzyka house nagle ucichła. Centralna klimatyzacja, która cicho szumiała, by utrzymać upał Los Angeles na dystans, wyłączyła się z ledwo słyszalnym mechanicznym westchnieniem. Automatycznie sterowane rolety w głównej sypialni natychmiast się podniosły, wystawiając pomieszczenie na palące popołudniowe słońce.
Zbliżyłem widok na okno w sypialni. David zmarszczył brwi i odstawił kieliszek szampana. Wyciągnął telefon z kieszeni, stukając kciukiem w ekran z furią i lekkim poirytowaniem na twarzy.
Cholera, problemy z inteligentnym domem – bez wątpienia mamrotał pod nosem, zrzucając winę za upadek swojego świata na wadliwy router Wi-Fi.
Podszedł do cyfrowego panelu ściennego przy drzwiach sypialni, zdecydowany ręcznie włączyć klimatyzację. Patrzyłem, jak jego palec dotyka szyby.
Wcisnąłem ostatnią komendę na tablecie.
Panel ścienny w sypialni, jak każdy inny ekran w domu, gwałtownie migotał. Delikatny niebieski interfejs zniknął, zastąpiony oślepiającą, pulsującą fioletowoczerwoną barwą. Wbudowane głośniki, zazwyczaj zarezerwowane dla smooth jazzu, ożyły, odtwarzając zsyntezowany, automatyczny głos, który odbijał się echem od wysokich sufitów.
„WSTĘP WZBRONIONY. WŁAMANIE. NARUSZENIE OBWODU ZA 3… 2… 1…”
Odliczanie natychmiast przerwał ciężki, rytmiczny stukot butów wojskowych uderzających o werandę.
Ciężkie mahoniowe drzwi wejściowe nie tylko się otworzyły; zostały mechanicznie zablokowane i uchylone do wewnątrz z furią i zsynchronizowaną precyzją. Czterech mężczyzn w pełnym, czarnym rynsztunku taktycznym, w kamizelkach kevlarowych z logo Apex, weszło do przestronnego, nasłonecznionego holu. Poruszali się z cichą, płynną zabójczością byłych żołnierzy kontraktowych – którymi oczywiście byli.
„Hej! Co ty, do cholery, robisz?!”
Głos Davida załamał się, brzmiąc jak wysoki dźwięk czystego oburzenia, gdy wybiegł z sypialni i pojawił się na szczycie szklanych schodów. Był ubrany w jedwabny szlafrok, kieliszek szampana wciąż ściskał w dłoni, a twarz miał zaczerwienioną od nagłego wtargnięcia.
„Jestem rezydentem!” krzyknął, a jego kostki palców zbielały na szklanej balustradzie. „Jestem właścicielem mieszkania! Wynoście się z mojego domu, zanim wezwę policję!”
Główny ochroniarz, rosły mężczyzna o nazwisku Vargas, który służył z moim ojcem w Falludży, nawet nie mrugnął. Stał u stóp schodów, z rękami wygodnie spoczywającymi na pasie taktycznym. Patrzył na Davida nie jak na człowieka, a jak na przeszkodę do pokonania.
CZĘŚĆ 4
„Jest pan przestępcą, proszę pana” – oznajmił Vargas niskim, donośnym głosem, który nie pozostawiał pola do negocjacji. „Zostanie pan natychmiast usunięty albo fizycznie”.
„Jestem David Thorne! Moja żona jest…”
Gniew Davida nagle przerwał ostry, mechaniczny zgrzyt, dochodzący zza otwartych drzwi. Zamarł. Krew szybko odpłynęła mu z twarzy, gdy uświadomił sobie, co to za hałas. Upuścił kieliszek szampana. Roztrzaskał się na drewnianej podłodze, ale nie zauważył tego. Zbiegł po schodach, o mało nie potykając się o rąbek jedwabnego szlafroka, i rzucił się na werandę.
Czekałem na niego.
Stałem u stóp schodów werandy, a laweta idealnie ustawiła się na podjeździe za mną. Ciężkie stalowe łańcuchy były już przymocowane do osi neonoworóżowego G-Wagona. Gdy David wparował przez drzwi, hydrauliczna wciągarka zawarczała, bez wysiłku unosząc nieprzyjemnie błyszczący pojazd z nieskazitelnej kostki brukowej i wciągając go pod ostrym kątem na stalową platformę.
„Stój! To nielegalne! Zostaw jej samochód!” krzyknął David, zbiegając po schodach, a jego klatka piersiowa unosiła się i opadała.
Morze strażników w czarnych mundurach rozstąpiło się płynnie, tworząc za mną ochronny, nieprzenikniony półkole. Zrobiłam krok naprzód. Wciąż miałam na sobie czarną sukienkę z wysokim kołnierzem, którą nosiłam, gdy patrzyłam, jak ziemia pochłania moją matkę. Kalifornijskie słońce prażyło nas, ale ja czułam się cała oblodzona. Musiałam wyglądać jak sama Żniwiarka, która przyszła odebrać dług.
David zatrzymał się gwałtownie, a resztki agresywnej pewności siebie całkowicie zniknęły z jego postawy, gdy spojrzał mi w twarz. Cofnął się niepewnie.
„Sarah…” wyjąkał, próbując przywołać swój zwykły protekcjonalny autorytet, choć głos mu drżał. „Powiedz prześladowcom twojego ojca, żeby zatrzymali samochód. Oszalałaś? Nie możesz po prostu…”
Nie podniosłam głosu. Nie było takiej potrzeby. Spojrzałam na jego bose stopy, na drżące dłonie i w końcu napotkałam jego przestraszone, przenikliwe spojrzenie.
„Najwyraźniej nigdy nie czytałeś intercyzy, Davidzie” – powiedziałam, a słowa wyrwały mi się z cichą, porażającą jasnością. „Byłeś zbyt zajęty liczeniem zer na wspólnym koncie, żeby przyjrzeć się strukturze depozytowej”.
Przełknął ślinę, a jego jabłko Adama podskoczyło. „O czym ty mówisz? Kupiliśmy ten dom razem”.
