CZĘŚĆ 2
Przebywałam w szpitalu cały tydzień.
Lekarze mówili, że mam szczęście, że żyję.
Ja tak nie czułam.
Słowo „szczęściarz” zabrzmiało jak kpina, gdy lekarz wszedł do pokoju, spuścił wzrok i delikatnie wyjaśnił, że nie udało im się uratować dziecka.
Nie płakałam wtedy.
Wyglądałam przez okno.
Na zewnątrz miasto toczyło się swoim zwykłym trybem. Przejeżdżały samochody. Ludzie przechodzili przez ulicę z kawą w ręku. Świat nie zatrzymał się dla mojego syna.
Tylko ja.
Klara natomiast płakała za nas oboje.
Każdej nocy siedziała przy moim łóżku, trzymała mnie za rękę, gdy budziłam się spocona, zmuszała mnie do jedzenia, nawet gdy nie byłam głodna, i przeklinała Adriana Fostera tak wiele razy, że straciłam rachubę.
Ósmego dnia, kiedy podpisałam wypis ze szpitala, Klara po cichu odprowadziła mnie do samochodu.
Jechaliśmy kilka minut, zanim odważyła się odezwać.
„Eleno… jesteś tego pewna?”
„Tak.”
„Jeśli Adrian dowie się, że tak naprawdę nie zniknęłaś…”
„Nie dowie się.”
Clara wzięła głęboki oddech i podała mi teczkę.
„Twoja nowa tożsamość jest gotowa”.
Otworzyłam ją.
W środku były dokumenty: paszport, świadectwa ukończenia studiów, wyciągi bankowe i umowa najmu.
Nazwisko na dowodzie brzmiało:
Isabella Reed.
Dwadzieścia pięć lat.
Rodzice zmarli.
Niedawno przyjechała z zagranicy.
Projektantka biżuterii.
Mój zawód, ale zupełnie inne życie.
Kobieta na zdjęciu była do mnie podobna, ale jej oczy nie miały tego samego wyrazu.
Elena Moore była jak winorośl, zawsze kurczowo trzymająca się kogoś, żeby nie upaść.
Isabella Reed wyglądała jak drzewo.
Może złamane.
Ale stojąc.
„Dom jest w Southport” – kontynuowała Clara. „To cicha okolica, z dala od rodziny Adriana. Sąsiedzi są starsi, nikt nie zadaje pytań. Założyłam też konto na twoje nazwisko. Będę ci co miesiąc wysyłać pieniądze”.
„Nie chcę być od ciebie zależna”.
„Nie jesteś zależna ode mnie. Przeżywasz”.
Nie odpowiedziałam.
Bo w głębi duszy wiedziałam, że ma rację.
Zanim wsiedliśmy do pociągu, Clara przytuliła mnie tak mocno, że aż zabolały mnie żebra.
„Obiecaj mi, że do niego nie wrócisz”.
„Nie wrócę”.
„Obiecaj mi, że zapłaci”.
Przycisnęłam teczkę do piersi.
„Już się zaczęło”.
Pociąg ruszył pół godziny później.
W mojej małej walizce miałam trzy ubrania na zmianę, pamiętnik, zdjęcie z USG i kopię raportu medycznego, który potwierdzał to, o co Adrian nawet nie raczył zapytać.
Strata.
Uderzenie.
Upadek.
Wszystko.
Gdy pociąg odjeżdżał z miasta, mój telefon zawibrował.
Wiadomość z nieznanego numeru.
„Eleno, gdzie jesteś? Pani Miller mówi, że nie było cię w domu od tygodnia”.
To był Adrian.
Zablokowałam numer.
Dziesięć minut później przyszła kolejna wiadomość z innego telefonu.
„Przestań robić awanturę. Jeśli pięć milionów to za mało, powiedz mi, ile chcesz”.
Zablokowałam też ten numer.
Potem pojawił się trzeci.
„Odbierz”.
Tym razem odebrałam.
