„Dowiedz się, do kogo dzwonił Gerardo po obiedzie”.
Pauza była długa.
„Elena”.
„Dość już usłyszałam”.
„Przepraszam”.
To mnie prawie załamało.
Nie słowa Gerardo. Nie uśmiech Salmy. Nie spojrzenie Liliany.
„Przepraszam” Nory.
Bo brzmiało to jak ktoś, kto już widział ranę, zanim ja zdążyłam się zorientować, że krwawi.
Następnego ranka Gerardo wszedł do mojej kuchni ubrany w mój szary, kaszmirowy szlafrok.
Mój szlafrok.
Ten, który dał mi tata po śmierci mamy.
Nalał sobie kawy, pocałował mnie w głowę i powiedział:
„Jeśli chodzi o wczoraj… moja mama potrafi być trudna”.
„Nie powiedziała tego” – odpowiedziałam.
Jego kciuk zatrzymał się na telefonie.
„Ty powiedziałaś”.
Westchnął, jakbym była pogodną, ale zmęczoną dziewczynką.
„Eleno, starałam się zachować realistyczne oczekiwania. Wiesz, że cię kocham, ale nie lubię czuć się publicznie brana pod uwagę”.
Publicznie brana pod uwagę.
W mojej kuchni.
W moim szlafroku.
Przy mojej kawie.
Przy ślubie, za który zapłaciłam.
Ledwo się uśmiechnęłam.
„Oczywiście”.
Rozluźnił się.
„Wiedziałam, że zrozumiesz. Piątek jest ważny. Bez napięcia, dobrze?”
„Co się dzieje w piątek?”
Spojrzał na mnie o sekundę za długo.
„Lunch. Rodziny. Kilku inwestorów. Ostatni toast, zanim wszystko będzie oficjalne”.
Wszystko.
Znowu to słowo.
Wyszedł o 8:05.
O 8:22 Nora weszła do mojego biura z czarną teczką.
O 8:30 Daniel pojawił się na wideorozmowie.
O 8:41 dowiedziałam się, że mój narzeczony nie tylko mnie zdradzał.
Pożyczył pieniądze, wykorzystując moje małżeństwo jako zabezpieczenie.
Co gorsza: podrobił podpis mojego chorego ojca.
