„Ilona Nagy. Wczoraj ją pochowaliśmy”.
Palce Judit zatrzymały się nad klawiaturą.
– Kim jesteś?
– Dorą Nagy. Jej wnuczką.
Otworzyła książkę, spojrzała na numer, a potem znowu na mnie.
Była teraz naprawdę blada.
– Czy ma pani dowód tożsamości?
Podałem jej go.
Spojrzała na niego.
Potem wstała.
– Proszę tu zaczekać.
– Co się stało?
Nie odpowiedziała.
Weszła do biura za szklaną ścianą.
Widziałem, jak rozmawia z mężczyzną. Oboje spojrzeli na mnie kilka razy.
Ścisnął mi się żołądek.
Pięć minut później Judit wróciła.
Usiadła.
– Dora, muszę ci zadać kilka pytań.
Nie była już w ciąży.
– Zapytaj ją.
– Czy wiedziałaś, że ktoś próbował uzyskać dostęp do aktywów finansowych twojej babci kilka razy w ciągu ostatnich trzech miesięcy?
– Nie.
– Czy miała pani pełnomocnika?
– Nic o tym nie wiem.
Judit zamilkła.
– Czy twój ojciec próbował uzyskać dostęp?
W tym momencie zimny koniec biegł
na plecach.
– Tamás Nagy?
Nie odpowiedział od razu.
Wskazał prawą ręką na niebieską książeczkę na ladzie.
– Ta książeczka oszczędnościowa została zablokowana sześć lat temu.
– Dlaczego?
– Ponieważ ciocia Ilona osobiście o nią prosiła.
Przez kilka sekund nie rozumiałem.
– To dlaczego ją zatrzymała?
– Ponieważ to był dowód.
Zaschło mi w gardle.
– Po co?
Judit spojrzała na chwilę za szklaną ścianę.
Po czym zniżyła głos.
– Sfałszowane pełnomocnictwa.
Nie mogłem mówić.
Kontynuowała.
– Sześć lat temu ktoś próbował wypłacić pieniądze za pomocą tej książeczki oszczędnościowej. Przyszedł mężczyzna z rzekomym pełnomocnictwem. Mój kolega nabrał podejrzeń co do podpisu, więc wezwali ciocię Ilonę.
– Kim był ten mężczyzna?
Coś błysnęło w oczach Judit, co dało mi znać, zanim jeszcze odpowiedziała.
– Jego ojciec.
Trzymałem się oparcia krzesła.
Sześć lat.
Dokładnie sześć lat wcześniej mój ojciec stracił firmę budowlaną.
Powiedział, że jego księgowy okradł.
Babcia dała mu wtedy pieniądze.
A przynajmniej tak mi się wydawało.
– Babcia wiedziała?
– Wiedziała.
– I nie zgłosiła go?
– Nie. Powiedziała, że to jej syn.
Zaśmiałem się gorzko.
Miała rację.
Przez całe życie chroniła Tamása przed nim samym.
Ale Judit nie dokończyła.
– Ale dwa miesiące temu coś się znowu wydarzyło.
Zamarłem.
– Co?
– Złożono kolejne pełnomocnictwo.
– Mój ojciec?
– Tym razem dokumentacja dotarła elektronicznie, dołączona do wniosku prawnika. Na podstawie dokumentów twój ojciec miałby prawo zarządzać kilkoma aktywami finansowymi twojej babci.
– Kilka?
Judit powoli skinęła głową.
– Ta książeczka oszczędnościowa nie jest najważniejsza.
Moje serce biło coraz szybciej.
– I co z tego?
Judit nie odpowiedziała.
Wstała.
– Dora, proszę zostań tutaj.
– Dlaczego?
– Ponieważ musimy powiadomić policję.
Drzwi bezpieczeństwa banku zamknęły się kilka minut później.
Przybyło dwóch policjantów.
Jeden z nich, sierżant sztabowy Gábor Farkas, usiadł ze mną w osobnym pokoju.
– Nie jest pan podejrzanym – powiedział natychmiast. – Chcielibyśmy z panem porozmawiać w charakterze świadka.
– Dlaczego?
Położył przede mną kopię w przezroczystej torbie.
To było pełnomocnictwo.
Było na nim nazwisko mojej babci.
Jej podpis pod spodem.
Na pierwszy rzut oka rzeczywiście tak wyglądało.
Na drugi rzut oka nie.
Moja babcia zawsze pisała list „I” długą, cienką linią.
Na tym papierze był gruby i przechylony w lewo.
– To podróbka – powiedziałem.
– Dlaczego jest pan taki pewien?
– Bo od dwudziestu lat dostaję od niej pocztówki.
Policjant skinął głową.
– Dlatego to badamy.
Położył przede mną kolejną kartkę.
To był projekt umowy kupna-sprzedaży nieruchomości.
Widziałem adres.
Dom babci.
Dom, w którym spałem poprzedniej nocy.
Nabywcą była firma, której nie znałem:
Tiszamenti Projekt Kft.
Cena wynosiła dwadzieścia sześć milionów forintów.
„To nie może być prawda” – powiedziałem.
Policjant spojrzał na mnie.
„Szacowana wartość rynkowa domu to około pięćdziesiąt dwa miliony.
„Kto jest właścicielem firmy?”
Nie odpowiedział.
Nie musiał.
„Mojego ojca?”
„Nie od razu.”
„A potem?”
„Należy do byłego wspólnika twojego ojca”.
Wtedy zrozumiałem ostatnie słowa babci.
Nie pozwól, żeby Tamás to znalazł.
Nie mówiła o trzech milionach forintów.
Książeczka oszczędnościowa była znakiem.
Drogowskazem.
Tego popołudnia zadzwoniłem do ojca.
„Gdzie jesteś?” zapytałem.
„Co cię to obchodzi?”
„Czekam na ciebie u babci”.
Cisza.
„Co znalazłeś?”
Nie zapytał mnie, czego chcę.
Spytał mnie, co znalazłem.
„Chodź tutaj”.
Czterdzieści minut później wjechał na podwórze swoją czarną Skodą.
Kiedy wszedł do kuchni, miał na sobie ten sam płaszcz, który miał na sobie na pogrzebie.
Usiadł.
Nie prosiłem go o to.
