Daniela zamarła na sekundę. Potem odwróciła się do mnie. Pociągnęła mnie za włosy, podrapała po ramieniu i przycisnęła do biurka. Odepchnąłem ją, wściekły, wyczerpany, upokorzony. Nie jestem dumny z tego, że ją uderzyłem, ale w tamtej chwili czułem, że jeśli nie zareaguję, zniknę we własnym domu.
Mój tata wbiegł i nas rozdzielił.
Spodziewałem się, że zapyta, co się stało.
Nie zapytał.
Po prostu na mnie nakrzyczał.
„Dość! Nie pozwolę ci maltretować Danieli w moim domu!”
Daniela zaczęła płakać. Idealne łzy, szybkie, udawane.
„Chciałam tylko poczuć się ładnie na ślubie” – szlochała. „Sofía mnie nienawidzi”.
Tata spojrzał na mnie, jakby mnie nie poznał.
„Przeproś ją natychmiast”.
„Przeprosić?” Mój głos się załamał. „Spójrz na moje ubrania!”
„To ubrania, Sofio! Straciła matkę!”
Daniela spuściła głowę, ale zdołała się uśmiechnąć.
Wtedy zrozumiałam coś strasznego: nieważne, co zrobi, zawsze znajdzie wymówkę. I nieważne, co powiem, zawsze będę tym złym.
Wtedy tata powiedział zdanie, które mnie kompletnie zniszczyło:
„Jeśli tak dalej będziesz to ciągnąć, lepiej wyjedź do dziadków”.
Daniela wciąż siedziała na moim łóżku, a moje podarte sukienki leżały u jej stóp.
A ja po raz pierwszy poczułam, że nie pasuję do własnego domu.
CZĘŚĆ 2
Wyszłam z domu z telefonem w dłoni i wściekłością w piersi.
Nikt mnie nie powstrzymał.
Myślę, że tata myślał, że przejdę kilka przecznic, popłaczę się chwilę i wrócę, żeby przeprosić. Bo tego zawsze ode mnie oczekiwali: żebym przełknęła złość, zrozumiała, uległa, żebym była „dojrzała”, żeby nie zdenerwować Danieli.
Poszłam do parku niedaleko osiedla. Usiadłam na ławce, z rozczochranymi włosami, ręką piekącą od zadrapań i nieznośnym poczuciem niesprawiedliwości.
Potem zrobiłam coś impulsywnego.
Otworzyłam Facebooka i napisałam.
Opowiedziałam wszystko. Że Daniela wtargnęła do mojego pokoju. Że spałam na podłodze. Że tata jej bronił, mimo że się ze mnie naśmiewała. Że celowo zniszczyła mi ubrania, a potem udawała ofiarę. Napisałam też, że moja mama, z daleka, wolała wierzyć, że jestem egoistką, niż zaakceptować, że Daniela wykorzystuje swój ból, żeby nami manipulować.
Nie podałam pełnych imion i nazwisk, ale każdy, kto nas znał, zrozumiałby, o kim mówię.
Opublikowałam to bez zastanowienia.
Potem szłam prawie dwie godziny z wyciszonym telefonem. Kiedy w końcu wróciłam, dom wyglądał jak sala sądowa.
Mój tata stał w salonie z czerwoną twarzą. Daniela leżała na kanapie, tuląc poduszkę, jakby właśnie została uratowana z tragedii.
„Gdzie byłaś?” krzyknął tata. „I co, do cholery, opublikowałaś?”
„Prawdę” – odpowiedziałam spokojniejsza, niż się czułam.
„Usuniesz to i publicznie przeprosisz”.
„Nie”.
Daniela szlochała.
„Nie wiem, dlaczego tak mnie nienawidzisz, tato. Chciałam tylko poczuć się częścią rodziny”.
Spojrzałam na nią z obrzydzeniem.
„Nie chcesz być częścią rodziny. Chcesz rządzić domem, który nawet nie jest twój”.
Mój tata uderzył pięścią w stół.
„Dość!”
„Nie, wystarczy” – odpowiedziałam. „Traktujesz mnie jak nieproszonego gościa od tygodni”.
„To mój dom i to, co powiem, ma tu trafić”.
To zdanie wyrwało mi się z ust, zanim zdążyłam ją powstrzymać.
„To nie twój dom”.
Cisza była brutalna.
Mój tata mrugnął.
„Co powiedziałaś?”
Czułam, że nie ma już odwrotu.
„Dom jest na nazwisko mamy. Widziałam akt własności, kiedy się wprowadzaliśmy. Jest w sejfie w twojej sypialni”.
Daniela nagle przestała płakać.
Mój tata zbladł. Potem spróbował się roześmiać.
„Nie wiesz, co mówisz”.
„Idź i sprawdź”.
Nie wiem, dlaczego powiedziałam to z taką pewnością. Może dlatego, że po raz pierwszy od tygodni miałam coś, czym Daniela nie mogła manipulować. Coś prawdziwego. Coś zapisanego.
Mój tata praktycznie pobiegł na górę. Daniela i ja zostałyśmy w salonie, patrząc na siebie.
„Jesteś głupia” – wyszeptała.
„I kłamiesz”.
Pięć minut później tata zszedł na dół z teczką w ręku.
Już nie krzyczał.
Jego twarz wyglądała inaczej. Jakby nagle ziemia usunęła mu się spod nóg.
„Od kiedy wiesz?” – zapytał.
„Od przeprowadzki. Znalazłam to przypadkiem”.
Nie powiedział nic więcej. Zamknął się w swoim pokoju, a Daniela poszła do mojego, trzaskając drzwiami.
Tej nocy spałam na kanapie. A raczej próbowałam. Bo o drugiej w nocy zadzwoniła do mnie mama.
Odebrałam, licząc na wsparcie.
Dostałam kolejną burę.
„Jak mogłaś tak powiedzieć swojemu tacie?” – zapytała wściekła. „Czy ty w ogóle wiesz, co właśnie zepsułaś?”
„Ja? Mamo, Daniela zniszczyła mi ubrania, a tata groził, że mnie wyrzuci”.
„Nie mówię, że to dobrze, Sofio, ale ten dom był niespodzianką. Moi rodzice dali nam go na rocznicę. Miałam zamiar powiedzieć twojemu tacie, jak wróci, podczas podróży, którą planowałam dla nas dwojga. Teraz myśli, że coś przed nim bardzo ważnego ukryłam”.
Zaniemówiłam.
„Muszę przesunąć lot, żeby to naprawić”.
„Właśnie dlatego” – kontynuowała. „Wszystko przez dziecinną kłótnię z twoją siostrą”.
„To nie moja siostra” – powiedziałam cicho.
„Sofia…”
„To dorosła osoba, która zamienia moje życie w piekło”.
Mama westchnęła ze znużeniem.
„Jestem tobą zawiedziona”.
To była najboleśniejsza część.
Nie policzek. Nie krzyk. Nie spanie na podłodze.
