„Wspominała o czerwonych drzwiach. Tam, za spiżarnią. Dlaczego?”
Staruszka ścisnęła kubek tak mocno, że zbielały jej kostki.
„Po pogrzebie wyjeżdżasz. Ty i Juliette. Nie wracasz”.
„Nie. Powiesz mi prawdę”.
Odette spojrzała w stronę korytarza.
„Mathieu nigdy więcej nie powinien tu postawić stopy”.
Pogrzeb odbył się w gęstym śniegu. Na cmentarzu Juliette nie płakała. Wpatrywała się w jodły na drugim końcu grobu.
„Mamo… ktoś jest z tatą”.
Claire podążyła za jej wzrokiem.
Pomiędzy dwoma pniami obserwowała ich ciemna postać. Wysoka. Nieruchoma. Jej twarz była niewidoczna.
Potem cofnęła się i zniknęła.
Tego wieczoru burza zablokowała drogi. Wszyscy zostali u Odette.
Przy stole rozległy się trzy stuknięcia pod podłogą.
Juliette upuściła łyżkę.
„Tata każe nie odpowiadać”.
Odette zerwała się na równe nogi.
„Dość!”
M
Ale klamka czerwonych drzwi obróciła się sama.
A w salonie ktoś krzyknął:
„Trumna jest pusta”.
CZĘŚĆ 3
Dom wybuchł paniką, której nikt później nie potrafił opisać bez drżenia.
Lampy migotały. Śnieg uderzał w okna niczym garście żwiru. W salonie otwarta trumna odsłaniała wydrążoną satynową wyściółkę, brakującą białą koszulę, odcisk ciała, które nigdy nie powinno było powstać.
Claire trzymała Juliette tak mocno, że dziewczynka jęknęła.
„Gdzie jest tatuś?” zapytała dziewczynka.
Nikt nie odpowiedział.
Na górze zaskrzypiała deska podłogowa.
A potem kolejna.
Powolne kroki rozległy się w korytarzu nad nimi.
Claire usłyszała głos Mathieu.
„Claire?”
Uniosła dłoń do ust. To był on. Nie groteskowa imitacja. Nie jęk. Jego głos, nieco ochrypły, gdy był zmęczony, ta delikatność, która zawsze ją rozbrajała.
„Claire… pomóż mi.”
Zrobiła krok w stronę schodów.
Odette chwyciła ją szorstko.
„To nie on.”
„Puść mnie.”
„To nie mój syn.”
Głos zbliżył się, niosąc się echem po klatce schodowej.
„Juliette?”
Dziewczynka uniosła głowę, a jej oczy po raz pierwszy od śmierci Mathieu napełniły się łzami.
„Tato?”
„Nie!” krzyknęła Odette.
Na szczycie schodów pojawiła się jakaś postać.
To był Mathieu. A raczej to, co z niego zostało.
Jego biała koszula wisiała luźno, pognieciona i wilgotna. Szyja lekko przechyliła się na bok, jakby coś w środku nie zdołało nałożyć mu kości na miejsce. Jego skóra miała woskowy kolor świec. Ale najgorszy był jego uśmiech. Zbyt szeroki. Zbyt sztywny. Uśmiech, który nie znał Mathieu.
Claire poczuła, jak świat wokół niej pustoszeje.
Stwór położył dłoń na poręczy.
„Otworzył małe drzwiczki”.
Wszystkie oczy zwróciły się ku Juliette.
Dziecko zaczęło drżeć.
„Chciałam tylko zobaczyć, dlaczego tata powiedział, że tam na dole jest zimno…”
Odette pobiegła w stronę czerwonych drzwi do piwnicy. Za skrzynkami z jabłkami i wilgotnymi kartonami, prawie na poziomie gruntu, znajdowała się wąska klapa, której Claire nigdy wcześniej nie zauważyła. Była uchylona. Wydobyło się z niej czarne powietrze, głęboki, wilgotny oddech, jakby dom oddychał przez ranę.
Odette gwałtownie odepchnęła pudła.
„Kto ci kazał to otworzyć?”
Juliette cicho krzyknęła.
„Tata za tym stał. Powiedział, że się boi”.
Stwór na szczycie schodów wybuchnął śmiechem.
To już nie był głos Mathieu. Był głębszy, staromodny, z brudną radością.
Żarówki w korytarzu eksplodowały jedna po drugiej. Odłamki szkła spadały na parkiet. Ktoś krzyknął. Kuzyn potknął się o krzesło. Claire poczuła, jak Juliette chwyta się płaszcza.
„Do kuchni!” krzyknął Marc, brat Odette.
Cofali się w rozsypce. Marc wyciągnął z szafki lampę sztormową. Jej żółte światło przecinało twarze, otwarte usta i przerażone oczy.
Kroki na górze ucichły.
Potem rozległ się dźwięk biegu.
Nie człowiek.
Za szybko.
Stwór zbiegł po schodach, ledwo trzymając się stopni, wijąc się przy ścianie, uderzając rękami o drewno. Claire pociągnęła Juliette za sobą. Marc przewrócił stół, blokując korytarz. Odette, blada jak ściana, rzuciła się na małą klapę i zatrzasnęła ją z hukiem.
Coś uderzyło z dołu.
BUM.
Podłoga zadrżała.
BUM.
Wiszące garnki i patelnie brzęczały w kuchni.
„Co tam jest na dole?” krzyknęła Claire.
Odette odwróciła się, a łzy spływały jej po policzkach.
„Dług”.
To słowo było bardziej przerażające niż ciosy.
Marc chwycił starą strzelbę myśliwską leżącą w przedpokoju, należącą do ojca Mathieu. Ręce trzęsły mu się tak bardzo, że o mało jej nie upuścił.
„Odette, teraz mówisz”.
