Staruszka wpatrywała się w czerwone drzwi tak, jak w trumnę, którą sami wykopali.
„Kiedy mój mąż, Gérard, zachorował, lekarze w Clermont powiedzieli nam, że nie przeżyje zimy. Mathieu miał osiem lat. Nie mogłam się z tym pogodzić. Poszłam do pewnego mężczyzny w wiosce nad Muratem. Ludzie mówili, że wyleczył to, w czym lekarze już nie wierzyli”.
Claire, pomimo przerażenia, poczuła narastający gniew.
„Co zrobiłaś?”
„Błagałam. Oferowałam pieniądze. On się śmiał. Mówił, że pieniądze nic nie dają tam, gdzie pukał”.
Pod klapą rozległo się powolne drapanie.
Jak paznokcie.
Odette zamknęła oczy.
„Dał mi coś do zakopania pod domem. Powiedział, że Gérard będzie miał czas. Myślałam, że to jakiś przesąd. Jakieś staromodne bzdury. Ale mój mąż przeżył”.
Marc cofnął się.
„Tata żył jeszcze 10 lat…”
„Tak” – wyszeptała Odette. „I przez 10 lat słyszałem pukanie pod podłogą”.
W korytarzu istota niosąca ciało Mathieu poruszała się powoli do przodu. Nie atakowała.
Słuchała. Delektowała się wyznaniem.
„Potem Mathieu wpadł do zamarzniętej rzeki” – kontynuowała Odette. „Przez kilka minut był pod wodą. Kiedy strażacy go wyciągnęli, nie oddychał. W szpitalu go reanimowali. Wszyscy krzyczeli: „Cud”.
Głos jej się załamał.
„Ale nie tylko mój syn wrócił”.
Juliette schowała się za Claire.
„Ten mężczyzna bez oczu?”
Odette zakryła usta dłonią.
Stwór się uśmiechnął.
„Dała mi drzwi” – mruknęła głosem Mathieu. „Dała mi dom. A potem udawała, że zapomniała”.
Claire spojrzała na macochę z niemal fizyczną nienawiścią.
„Wiedziałaś, że Mathieu cierpiał?”
„Rozmawiał w nocy ze ścianami” – płakała Odette. „Powiedział, że w piwnicy czekał na niego mężczyzna. Że uśmiechał się do niego bez twarzy. Potem, gdy miał 16 lat, wszystko się skończyło. Pojechał na studia do Lyonu, stał się normalny. Myślałem, że to koniec”.
„Nigdy nic nie powiedziałeś”.
„Komu? Policji? Psychiatrom? Tobie? Uwierzyłbyś mi?”
Odpowiedź zawisła w powietrzu.
Gwałtowny wstrząs wyrwał przewrócony stół z korytarza. Przedmiot wszedł w blask lampy sztormowej.
Twarz Mathieu się zmieniła. Na szyi pojawiły się ciemne żyły. Jego oczy zdawały się czasem wracać, na sekundę, a potem znikać w bezdennej ciemności.
Wpatrywał się w Claire.
„Powinieneś był wyjść”.
Marc uniósł karabin.
„Odwal się!”
Strzał.
Eksplozja wstrząsnęła kuchnią. Ciało Mathieu upadło na ścianę, przewracając antyczny zegar, który roztrzaskał się na podłodze.
Przez chwilę panowała cisza.
Potem istota wstała.
Z dziury w jej piersi wypłynęła gęsta, czarna substancja, parując na kafelkową podłogę.
„Nie zabija tego, co już zostało zaproszone” – powiedziało.
Kobiety krzyknęły. Marc próbował przeładować, ale istota wyciągnęła rękę i uderzyła go z niewiarygodną siłą. Przebiła się przez rząd krzeseł i uderzyła w kredens.
Claire chwyciła Juliette i pobiegła w stronę salonu. Za nią Odette krzyczała:
„Do piwnicy! Musimy go zabrać z powrotem do piwnicy!”
„Zwariowałaś!”
„Stąd się wziął!”
Claire nie chciała schodzić na dół. Każda cząstka jej istoty odmawiała poprowadzenia córki w stronę czerwonych drzwi. Ale Juliette nagle zatrzymała się jak wryta na środku korytarza.
„Mamo…”
„Mamo, ruszaj się!”
„Tato, płaczę.”
Te dwa słowa wstrząsnęły Claire bardziej niż strach.
Juliette patrzyła na ciało Mathieu, które chwiało się na końcu korytarza. Jego twarz wykrzywiła się, jakby dwie istoty walczyły pod skórą.
„On jest w środku” – wyszeptała dziewczynka. „Jest uwięziony. Mężczyzna go trzyma”.
Claire wpatrywała się w swojego martwego męża.
Stwór uśmiechnął się.
Potem, na krótką chwilę, oczy Mathieu znów należały do niego.
Nie były to oczy potwora.
Oczy mężczyzny, który płakał w dniu narodzin Juliette. Oczy mężczyzny, który zawsze zostawiał Claire ostatni kawałek ciasta, udając, że nie jest już głodny.
„Claire…” – wyszeptał.
Stwór gwałtownie potrząsnął głową, jak pies goniący muchę.
Mathieu znów się wyrwał.
„Nie pozwól… Juliette… słuchać…”
