Tylko zwłoka.
Tylko ta moralna nędza, którą słabi ludzie próbują nazywać zamętem.
W środku usłyszałem podnoszące się głosy.
Moja matka.
Mój ojciec.
Może Isabelle, która teraz płakała, po przybyciu tak pewna siebie.
Ale się nie odwróciłem.
Zbyt wiele lat spędziłem, wracając do bólu, który już nie zasługiwał na moją uwagę.
„Sophie…” kontynuował Marc, ściszając głos. „Biznes… nie możesz mi tego wszystkiego tak po prostu odebrać”. „To było.
Byliśmy tam.
Nie chodziło o mnie.
Nigdy o to nie chodziło.
Chodziło o pozycję. Status. Pieniądze. Nazwisko, które mi się przypisuje.
Wyrwał mi się cichy, pozbawiony radości śmiech.
„Właśnie udowodniłeś, dlaczego potrafię”.
Spuścił głowę.
„Potrzebuję szansy”.
Chciałam go zapytać, ile szans mi odebrał, nawet nie zdając sobie z tego sprawy.
Ale nie było warto.
Więc odpowiedziałam po prostu:
„Miałaś już swoje lata”.
Drzwi znów się otworzyły.
Tym razem to była moja matka.
Wyglądała starzej niż godzinę wcześniej.
Jej oczy były wilgotne. Twarz wykrzywił wstyd i niedowierzanie.
Spojrzała na mnie, jakby chciała powiedzieć tysiąc rzeczy, nie wiedząc, od czego zacząć.
„Kochanie…”
Słowo urwało mi się w pół słowa.
