„Mamo!” – krzyknęła Emma.
W końcu rozległy się powolne kroki.
Jej matka, Diane, pojawiła się ze ściereczką kuchenną.
Spojrzała na Emmę leżącą skręconą na podłodze.
Na krew.
Na jej wzdęty brzuch.
I westchnęła.
Nie krzyknęła.
Nie spanikowała.
Westchnęła.
„Znowu dramatyzuje” – powiedziała Khloe, ostrożnie schodząc po schodach. „Ledwo ją dotknęłam”.
„Pchnęłaś mnie” – wyszeptała Emma.
Khloe natychmiast się zatrzymała.
„Nie popchnęłam”.
„Pchnęłaś mnie”.
„Emma” – warknęła ostro Diane. „Dość”.
„Jest krew” – powiedziała Emma.
Próbowała się podnieść i omal nie zemdlała z bólu.
„Mamo” – błagała. „Potrzebuję szpitala. Dziecko…”
„Nic ci nie jest” – zawołał ojciec z salonu.
Nawet nie wyszedł na korytarz.
Emma poczuła, jak jej żołądek ściska się mocniej niż sam upadek.
„Tato” – krzyknęła. „Krwawię”.
Pauza.
Potem:
„Khloe już wystarczająco dużo przeszła. Przestań wszystko pogarszać”.
To zdanie bolało bardziej niż schody.
Nagle Emma nie miała już trzydziestu dwóch lat.
