Wyszła. Drzwi wejściowe zamknęły się z trzaskiem.
****
Dziesięć minut później mój telefon zawibrował na stoliku nocnym.
Podniosłam go drżącymi palcami.
Byłam tam. Włosy posklejane, oczy opuchnięte, usta lekko otwarte. Pod zdjęciem, jej radosnym, publicznym głosem:
Płakałam.
„Dzień dobry wszystkim, którzy naprawdę
Wstaje, idzie do pracy i opiekuje się rodziną, zamiast spać do południa jak moja synowa.
Komentarze już się napływały. Kobiety z jej kościoła, klubu książki, dawni sąsiedzi.
„Biedny Nathan”.
„Teraz dzieciaki”.
„Za moich czasów nigdy byśmy tego nie zrobili”.
„Dokładnie wiem, co zrobiła”.
Odłożyłam telefon ekranem do dołu. Osiem lat starałam się nie przejmować tym, co Patricia o mnie myśli, a teraz przekazała swój werdykt setkom ludzi. Płakałam, aż serce bolało mnie bardziej niż gorączka.
****
Kiedy Nathan wrócił wieczorem do domu, bez słowa podałam mu telefon. Przeczytał post i przewinął komentarze.
Czekałam, aż weźmie kluczyki i pojedzie prosto do jej domu.
Zamiast tego delikatnie odłożył telefon, usiadł na brzegu łóżka i wziął mnie za rękę.
Nie mogłam się bardziej mylić.
„Nie odpowiadaj, Claire. Ani słowa. Proszę, po prostu mi zaufaj”.
„Nathan, ona…”
„Wiem. Wiem dokładnie, co zrobiła”.
Pocałował mnie w kostki, a w jego oczach pojawiło się coś spokojnego i spokojnego, czego wcześniej nie widziałam.
Każde z nich podkreślone dwa razy.
Myślałam, że prosi mnie, żebym dała sobie spokój. Nie mogłam się bardziej mylić.
****
Trzeciej nocy w końcu zaczęłam czuć się lepiej. Obudziłam się o 2 w nocy, patrząc na niebieską smugę ekranu laptopa spływającą korytarzem. Wyszłam boso.
Nathan siedział przy kuchennym stole, a obok niego stał zimny kubek. Na jego ekranie widniało powiększone zdjęcie ganku Patricii – zapadnięta mata, papierowa torba, ciemna smuga na progu.
Obok laptopa leżał notes z godziną, adresem i czterema słowami: Lodówka. Szafki. Pranie. Ręczniki. Każde podkreślone dwa razy.
Miał mnie obudzić przed świtem.
„Nathan?”
Przesunął dłonią po notesie, zasłaniając słowa.
„Co robisz?”
„Myślę”. Zatrzasnął laptopa. „Wracaj do łóżka. Zaraz wrócę”.
„Ubierz się, kochanie”.
W jego oczach było coś niepokojąco spokojnego.
A ja nie miałam pojęcia, że zamierza mnie obudzić przed świtem.
****
Czyjaś dłoń musnęła moje ramię w ciemności. Otworzyłam oczy i zobaczyłam Nathana trzymającego mój płaszcz, z kluczami już w drugiej ręce.
„Naprawdę to robimy?”
„Ubierz się, kochanie. Cicho”.
„Nathan, nie ma nawet piątej”.
„Wiem. O to właśnie chodzi”.
****
Dwadzieścia minut później dojechaliśmy pod dom Patricii. Światło na ganku było zgaszone. Tylko jedno okno po stronie sąsiada słabo świeciło.
„Nathan, spójrz na to miejsce”.
„Naprawdę to robimy?” wyszeptałem.
„Użyła naszego klucza awaryjnego, żeby cię tu przyłapać” – powiedział. „Wciąż mam ten, który dała mi lata temu”.
Do tej pory myślałem, że Nathan zabiera mnie tam, żeby się z nią skonfrontować. Myliłem się.
Wsunął klucz awaryjny do zamka i otworzył drzwi. Weszłem za nim i zatrzymałem się.
Przypomniała mi się lista Nathana.
Stół w przedpokoju pokryty był miękką, szarą warstwą kurzu. Przy ścianie leżała przewrócona para butów. Z kuchni dobiegał słaby, kwaśny zapach; naczynia piętrzyły się za kranem, a ściereczka kuchenna leżała zmięta na podłodze.
Od ośmiu lat próbuję zdać test, którego ona sama nie zdała.
„Nathan, spójrz na to miejsce”.
„Jest gorzej, niż pamiętałem” – mruknął. „Dalej”.
„Co ty tu robisz?”
Lodówka. Szafki. Pranie. Ręczniki.
Przypomniała mi się lista Nathana.
Spojrzałam na niego. Nie improwizował. Nieważne, po co mnie tu sprowadził, myślał o tym od kilku dni.
„Nathan. Nie.”
Skradliśmy się korytarzem. Nathan zatrzymał się przy sypialni Patricii, spojrzał na mnie i włączył światło.
Światło uderzyło ją prosto w twarz. Poderwała się gwałtownie, włosy sterczały jej na jeden bok, usta miała otwarte, a oczy opuchnięte.
„Co?” – jęknęła. „Co ty tu robisz?”
Nathan uniósł telefon. Patricia zamarła.
„To nie jest śmieszne.”
„Nathan. Nie.”
Nie zrobił zdjęcia. Po prostu trzymał tam telefon.
„Dlaczego nie?” zapytał. „Myślałaś, że to w porządku, kiedy Claire zapytała cię o to samo”.
Patricia podciągnęła koc pod brodę. „Schowaj to”.
„Claire, kochanie…”
„Prawie piąta rano, mamo. Claire już nie śpi, a ty wciąż leżysz w łóżku. Wyobraź sobie, co powiedzieliby twoi znajomi na Facebooku”.
„To nie jest śmieszne”.
„Nie” – powiedział Nathan. „Nie jest”.
Przez chwilę żadne z nich się nie poruszyło. Potem opuścił telefon.
„Teraz rozumiesz”.
„Mam lepszy pomysł”.
Patricia spojrzała na mnie.
„Claire, kochanie…”
„Nie” – powiedziałam. „Nie możesz teraz mówić do mnie kochanie”.
Zamilkła.
Spojrzałam za nią w stronę korytarza – kurz, pranie, otwarta szafka. Nagle zrozumiałam, co planował Nathan.
„Przeproś”.
„Właściwie” – powiedziałem – „mam lepszy pomysł”.
