„A jeśli odmówi?”
Camille się roześmiała.
Cichym, zimnym śmiechem.
„Gdzie niby ma pójść? Nie ma nikogo. Wszystko, co posiada, prędzej czy później do nas wróci”.
Zakryłam usta dłonią, żeby nie mówić.
Nie płakałam.
Już za bardzo płakałam za córką, która nie widziała we mnie już matki, lecz żywy testament.
Następnego ranka wstałam przed wszystkimi.
Zaparzyłam kawę.
Położyłam klucze Camille na kuchennym stole.
Potem zadzwoniłam do Maître Delorme, prawnika, którego mój zmarły mąż błagał mnie, żebym nigdy nie usuwała ze swojego życia.
„Hélène” – powiedział natychmiast. „Stało się?”
Rozejrzałam się.
Duży dom w Saint-Cloud.
Obrazy.
Porcelana z Limoges.
Stare pianino, które Henri mi kupił, ale które Camille pokazywała gościom jak trofeum własnego gustu.
„Gorzej, niż się obawialiśmy” – odpowiedziałam. „Musimy zacząć dzisiaj”.
Przez trzy tygodnie się uśmiechałam.
Znosiłam jej polecenia.
Jej westchnienia.
Jej „Mamo, podpisz tutaj”.
Jej „Nic nie rozumiesz o pieniądzach”.
