To było prawie zabawne.
Kilka minut wcześniej uderzyła mnie w twarz przed całą salą, krzycząc, że udaję ból, żeby zwrócić na siebie uwagę.
Teraz używała słowa „siostra” jak identyfikatora.
Jakby wspólna krew mogła wymazać przelaną krew.
Pielęgniarka odpowiedziała chłodno:
„Proszę pani, właśnie ją pani zaatakowała. Zostaje pani na zewnątrz”.
Cisza, która zapadła, była rozkoszna.
Potem Marcus odezwał się ciszej.
Nie słyszałam słów.
Ale słyszałam naglącą potrzebę.
Ton mężczyzny, który wciąż próbuje odzyskać kontrolę nad salą, która mu się wymykała.
Inna pielęgniarka ostrożnie rozpięła mój obcięty płaszcz. Wsunęła rękę do wewnętrznej kieszeni, wyjęła zapieczętowaną plastikową kopertę i włożyła ją do przezroczystej torby oznaczonej jako dowód osobisty pacjenta.
„Czy mam do kogoś zadzwonić?” zapytała.
Było mi zimno.
Tak zimno.
„Oficer… Rowe…”
Pochyliła się do przodu.
„Kto tam?”
„Inspekcja wewnętrzna… Obrona… telefon… identyfikator…”
Skinęła głową, nie zadając dalszych pytań. To właśnie lubiłam w dobrych opiekunach. Wiedzieli, że zadawanie zbyt wielu pytań może być zbyt kosztowne.
Potem wszystko potoczyło się bardzo szybko.
Skaner.
Światła.
Korytarz.
Winda.
Głos oznajmiający, że spada mi ciśnienie.
Kolejny głos oznajmiający, że przyjeżdża chirurg.
A pośród tego chaosu, przez moją głowę przemknęło absurdalne wspomnienie: Chloe, dwunastolatka, stojąca przed tortem urodzinowym i zdmuchująca moje świeczki, bo powiedziała, że robię to za wolno.
Zawsze chciała zająć moje miejsce.
