Właśnie wtedy Lydia zdała sobie sprawę, że coś się zmieniło i że straciła kontrolę.
Pobiegła na górę. Słyszałam, jak trzaskają drzwi jej szafy, wyrywają szuflady, dudniące kroki niczym spanikowany szop. Potem zbiegła po schodach, czerwona na twarzy, piskliwym głosem.
„Karma się dzieje!”
„GDZIE są moje rzeczy?!”
„Są zamknięte” – powiedziałam uprzejmie, wskazując na walizki, jakbym wręczała nagrody w teleturnieju. „Możesz je odzyskać. Albo możesz odejść z godnością, której jeszcze nie zrujnowałaś”.
„Nie możesz po prostu… to jest kradzież!”
„Naprawdę?” Przechyliłam głowę. „Bo jestem prawie pewna, że zmuszanie piętnastolatki ze złamanym barkiem do opieki nad dzieckiem, podczas gdy ty chodzisz po barach, to narażanie dziecka na niebezpieczeństwo. Może zadzwonimy na policję i porównamy zarzuty? Poczekam.”
„Możesz je odzyskać.”
Usta Lydii otworzyły się i zamknęły jak u złotej rybki.
„Co mam zrobić?” wyszeptała w końcu.
Uśmiechnęłam się. „Zajmiesz się tym domem. I bliźniakami. I Olivią. Bez narzekania. Bez delegowania obowiązków. Bez znikania dla „czasu dla siebie”.
„Na jak długo?”
„Cztery dni. Tyle samo czasu, ile Scotta nie ma. Jeśli dasz radę, odzyskasz swoje rzeczy.”
„Co mam zrobić?”
Wyglądała, jakby chciała się kłócić, ale nie miała szans. Myślała, że kara będzie dotkliwa. Nie miała pojęcia, że będzie wyczerpująca.
Pierwszy dzień zaczynał się o szóstej rano. Pojawiłem się z garnkami i patelniami w kuchni, brzęcząc nimi radośnie niczym Grinch w wigilijny poranek. Lydia zbiegła po schodach, zaspana i wściekła.
„Dzień dobry!” powiedziałem radośnie. „Bliźniaczki nie śpią. Śniadanie samo się nie zrobi. Poza tym jedno z nich już zwymiotowało”.
Pierwszy dzień zaczął się o szóstej rano.
Przypaliła tosta. Rozlała sok pomarańczowy. Jedna z bliźniaczek rzuciła w nią Cheeriosami w głowę. Drugi krzyczał, bo jego banan był „złamany”. Podobno złamanie banana na pół to zbrodnia wojenna, kiedy ma się dwa lata.
Drugi dzień był gorszy. Wybuch pieluchy o epickich rozmiarach sprawił, że Lydia zakrztusiła się i wpadła do zlewu.
„Upewnij się, że wyczyścisz wszystko. Jest w fałdach” – zasugerowałem.
Wbiła we mnie wzrok, który mógł stopić stal. Jedna z bliźniaczek ugryzła się w palec. Druga rozmazała sobie jogurt we włosach.
„To szaleństwo” – mruknęła, bliska łez. „Urodziłam maluchy, a nie dzikie szopy!”.
Drugi dzień był gorszy.
„Witamy w rodzicielstwie!” – powiedziałam, popijając kawę. „A tak przy okazji, to grecki jogurt. Bardzo nawilża. Proszę bardzo”.
Trzeciego dnia próbowała odkurzać, trzymając na rękach napady złości u malucha. Usiadłam na kanapie i powoli klaskałam, jakby to był performance.
