Diego nie mógł sobie przypomnieć, co ostatnio do niego powiedziała. Zostawiła mu karteczki w pudełku na lunch: „Powodzenia na egzaminie”, „Zachowałam ci słodkie pieczywo”, „Twój tata wróci przed obiadem”. Wyrzucił je wszystkie.
Teraz dotknął jej ramienia drżącymi palcami.
„Valeria… karetka jedzie”.
Cisza.
„Dziecko cię potrzebuje”.
Głos mu się załamał.
A potem wypowiedział słowa, których odmawiał przez sześć miesięcy:
„Ja też cię potrzebuję”.
Drzwi wejściowe otworzyły się z hukiem. Wbiegli ratownicy medyczni, a za nimi dwóch policjantów miejskich. Kiedy wnosili Valerię na nosze, Diego wziął ją za rękę.
„Nie pozwól jej umrzeć”.
Jeden z ratowników spojrzał na niego poważnie.
„Postąpiłaś słusznie, mistrzyni”.
Dwadzieścia minut później przyjechała detektyw Irene Salgado, wysłana, ponieważ policja zauważyła potłuczone szkło, rozlaną herbatę i kilka leków, które nie pasowały.
Irene uklękła przed Diego.
„Twój tata już idzie. Muszę wiedzieć, co się stało”.
Diego opowiedział im wszystko. Valeria zmywała naczynia, gdy poczuła zawroty głowy. Wypiła herbatę, którą zrobiła jej babcia Carmen, zanim wyszła i zemdlała.
„Była tu twoja babcia dziś wieczorem?” zapytała Irene.
„Tak. Wyszła około dziesiątej”.
Podszedł policjant z torebką na dowody. W środku była mała srebrna łyżeczka pokryta bladym proszkiem.
„Znaleźliśmy ją pod szafką” – mruknął.
Irene obejrzała łyżkę. Potem sprawdziła niebieską torbę Valerii.
Valeria. Z teczki wypadła mniejsza koperta.
Na niej było napisane:
DLA DIEGO. TYLKO GDY BĘDZIE GOTOWY.
Diego wziął ją obiema rękami.
„Otwórz” – powiedział.
„To twoje” – powiedziała Irene.
Ale zanim zdążył rozerwać kopertę, zadzwonił telefon komórkowy detektyw. Słuchała bez słowa. Jej twarz się zmieniła.
„Co się stało?” – zapytał Diego.
Irene powoli opuściła telefon.
„W szpitalu znaleźli środek uspokajający we krwi Valerii”.
Diego zerknął w stronę ciemnej kuchni.
„To źle?”
„To nie był lek na receptę dla niej”.
Irene spojrzała na małą łyżeczkę w torebce.
„I ktoś mógł jej go dodać do herbaty”.
CZĘŚĆ 2 — DOKUMENTY Z JEGO IMIENIEM
Julian przybył do Szpitala Ogólnego, wciąż ubrany w służbową kurtkę elektryczną, z włosami mokrymi od deszczu i tłustą plamą na rękawie.
„Gdzie moja żona?”
Pielęgniarka zaprowadziła go na położniczy oddział ratunkowy. Diego siedział na plastikowym krześle, przyciskając kopertę Valerii do piersi.
Julián padł na kolana przed synem.
„Czy jest pan ranny?”
Diego pokręcił głową.
„Próbowałem do pana zadzwonić”.
„Mój telefon komórkowy zatrzasnął się w furgonetce. Przepraszam, synu”.
Diego pozostał sztywny przez kilka sekund. Potem pozwolił się przytulić.
Wyszedł lekarz z poważną miną.
„Panie Ramírez, pańska żona doznała poważnego spadku ciśnienia krwi i depresji oddechowej. Udało nam się ją ustabilizować, ale ona i dziecko nadal są zagrożone”.
„Co było przyczyną?”
„Znaleźliśmy zolpidem w jej organizmie. W połączeniu z lekiem na nadciśnienie indukowane ciążą, wywołał niebezpieczną reakcję”.
„Valeria nie bierze tabletek nasennych”.
„Tak jest napisane w jej aktach”.
Julián spojrzał na detektyw Irene.
„Co się dzieje?”
„Badamy, jak ten lek dostał się do jej organizmu”.
Diego ścisnął kopertę. Pamiętał, jak jego babcia Carmen przyszła po obiedzie z zapiekanką szwajcarskich enchilad i torbą zakupów. Nalegała, żeby Valerii zrobiła herbatę.
„Żeby mogła się zrelaksować” – powiedziała.
A Valeria, zmęczona, zgodziła się.
Diego nigdy nie widział, żeby jego babcia komuś zrobiła krzywdę. Ale słyszał, jak kłóciła się z Valerią.
Dwa tygodnie wcześniej Carmen powiedziała mu na korytarzu:
„Możesz mieć własne dziecko, ale nie zadzieraj z dzieckiem Lucii”.
Diego myślał, że go broni.
Teraz nie był już taki pewien.
„Gdzie jest moja babcia?” – zapytał.
Julián sprawdził telefon komórkowy.
„Dzwoniłem do niej po drodze. Nie odbiera”.
Irene wyszła na korytarz, żeby porozmawiać z funkcjonariuszem. Kiedy wróciła, Diego już otworzył kopertę.
W środku znajdował się odręcznie napisany list i zdjęcie.
Na zdjęciu Valeria siedziała w starej czytelni otoczona portretami Lucii. Żaden z nich nie był uszkodzony. Były czyste, odrestaurowane, zadbane.
List zaczynał się tak:
„Drogi Diego:
Może nigdy nie będziesz chciał nazywać mnie mamą i nigdy cię o to nie poproszę. Twoja mama była dla mnie najważniejsza. Ona cię kochała pierwsza. Nic, co zrobię, tego nie zmieni, i nie powinno.
Chcę cię adoptować, bo chcę, żeby prawo chroniło to, co moje serce już wie: jesteś częścią mojej rodziny, nawet gdy jesteś na mnie zły”.
Diego przestał czytać.
Oczy go piekły.
„Wiedziałeś?” zapytał ojca.
Julián wziął list i zamknął oczy.
„Wiedziałem, że Valeria rozmawiała z prawnikiem”.
„Dlaczego mi nie powiedziałeś?”
„Bo chciała zapytać o twoją zgodę. Powiedziała, że adopcja nie powinna mieć miejsca, jeśli jej nie chcesz”.
„Chciałem zająć miejsce mamy”.
