„Nie” – powiedział Julián łamiącym się głosem. „Chciałem mieć pewność, że nikt cię z tego domu nie zabierze”.
Wyjaśnił, że jego praca jest niebezpieczna. Gdyby umarł lub stał się niezdolny do opieki, Carmen mogłaby ubiegać się o opiekę, ponieważ Valeria nie miała żadnych praw do Diego.
„Poprosił też o ochronę wszystkiego, co zostawiła ci mama: twojego konta szkolnego, jej udziału w domu, jej biżuterii. Nic nie było dla Valerii”.
Diego czytał dalej.
„Przesunąłem zdjęcia twojej mamy, bo ściana była wilgotna. Dałem je do renowacji. Kiedy pokój będzie gotowy, chcę, żebyś wybrała, gdzie je umieścić. Chcę, żeby twój młodszy brat dorastał, znając imię Lucii”.
Nagle z pokoju Valerii wybiegła pielęgniarka.
„Rodzina musi się odsunąć”.
Wszedło kilku lekarzy ze sprzętem.
Julián podszedł bliżej.
„Co się stało?”
„Tętno dziecka spadło”.
Drzwi się zamknęły.
Diego stał nieruchomo na korytarzu, z listem drżącym w dłoniach.
Potem telefon Irene zadzwonił ponownie.
Detektyw nasłuchiwał, spojrzał na Juliana, a potem na Diego.
„Znaleźli Carmen w jej domu”.
„Czy nic jej nie jest?” zapytał Julián.
Irene schowała telefon.
„Nie spała. I pakowała walizkę”.
CZĘŚĆ 3 — MATKA, KTÓRĄ MYŚLAŁ, ŻE WYMAZAŁA
Carmen przybyła do prokuratury o świcie, ubrana w beżowy płaszcz nałożony na piżamę, z godnością zranioną przeprosinami kogoś, kto uważa, że cały świat jest jej winien.
„Nikogo nie otrułam” – powiedziała, zanim Irene zdążyła się przedstawić.
Detektyw usiadł naprzeciwko niej.
„Nie użyłem tego słowa”.
„Mówili, że w herbacie były leki”.
„Powiedziałem, że prowadzimy śledztwo”.
Carmen skrzyżowała ramiona.
„Biorę tabletki na…”
Idź spać. Może na łyżce był jakiś osad.
„Czy kruszysz tabletki łyżeczką?”
Carmen nie odpowiedziała.
Irene położyła na stole zdjęcie małej srebrnej łyżeczki.
„Eksperci znaleźli na niej proszek zolpidemu. Ten sam związek znajdował się w resztkach herbaty znalezionych w kuchni.”
„To był wypadek.”
„Przypadkowo zmiażdżyłaś tabletkę i wsypałaś ją do napoju kobiety w ciąży?”
Twarz Carmen pozostała spokojna, ale jej oczy błądziły.
„Byłam zmęczona.”
„Valeria o mało nie umarła.”
„Nie chciałam tego.”
„Więc wrzuciłaś tabletkę do herbaty.”
Carmen odwróciła wzrok.
Irene położyła wniosek adopcyjny na stole.
„Wiedziałaś, że Valeria ma umówioną wizytę u prawnika następnego dnia.”
Wyraz twarzy Carmen stwardniał.
„Nie miałaś prawa.”
„Zabieg wymagał zgody Diego”.
„Ma dziewięć lat. Nie rozumie, co robi ta kobieta”.
„Co ona robi?”
„Zastępuje Lucíę”.
Irene wyciągnęła kilka wydrukowanych stron. Były to SMS-y z komórki Carmen wysłane do Diego.
„Valeria urodzi własne dziecko”.
„Nie pozwól, żeby sprawiła, że zapomnisz o swojej matce”.
„Kiedy dziecko się urodzi, twój ojciec je wybierze”.
„Nie podpisuj niczego, co ci da”.
Były też anonimowe wiadomości wysłane do Valerii z serwisu internetowego:
„Nigdy nie zostaniesz jego matką”.
„Trzymaj się z daleka od dziecka Lucíi”.
„Prawda wyjdzie na jaw, jeśli spróbujesz go adoptować”.
Carmen wpatrywała się w strony, jakby nagle ważyły tony.
„Wystraszyłaś dziecko, żeby uwierzyło, że straci rodzinę” – powiedziała Irene.
„Chroniłam go”.
„Podawałam narkotyki jego ciężarnej macosze?”
„Chciałam tylko, żeby zasnęła i przegapiła randkę”.
Irene pochyliła się ku niej.
„Mogła przegapić każdą randkę do końca życia”.
Po raz pierwszy twarz Carmen się załamała.
„Nie wiesz, jak to było, kiedy Lucía umarła”.
„Nie” – odpowiedziała Irene. „Ale wiem, że żałoba nie daje ci prawa decydować, kogo Diego może kochać”.
W szpitalu stan Valerii się ustabilizował. Lekarze zdecydowali nie wywoływać porodu, ponieważ tętno dziecka znów było silne, chociaż pozostawało ono pod stałą obserwacją.
Diego czekał na korytarzu. Pracownik socjalny podał mu pudełko wyjęte z niebieskiej torby. W środku znajdowała się stara drewniana skrzynia, którą pamiętał z pokoju matki.
Otworzył ją.
W środku była srebrna bransoletka Lucíi, kartki urodzinowe, zdjęcia i niekompletny album ze zdjęciami.
Na okładce widniał napis:
„DLA MAŁEGO RAMIREZA: OPOWIEŚCI O TWOIM BRACIE DIEGO I JEGO MAMIE, LUCJI”.
Diego przewracał strony.
Valeria wkleiła zdjęcia, na których Lucía trzymała go na rękach, uczyła go jeździć na rowerze, piekła ciasteczka z mąką na twarzy. Pod każdym zdjęciem zostawiła puste miejsca:
„Opowieści Diego”.
Nie próbowała wymazać jego mamy.
Zachowywała ją dla dziecka.
Na dnie pudełka znajdował się mały dyktafon. Diego nacisnął przycisk.
Głos Valerii wypełnił korytarz.
„Test audio. Dziewiąte urodziny Diego. Nie wiem, czy kiedykolwiek to usłyszy. Może pożałuje tego pomysłu. Chciałabym, żeby Lucía tu była. Wiedziałaby, jak sprawić, żeby czuł się bezpiecznie. Ja ciągle popełniam błędy”.
Zapadła cisza.
„Myśli, że przestawiłem jego zdjęcia, bo nie chcę ich widzieć. Prawda jest taka, że ramki były wilgotne. Powinienem był mu powiedzieć, zanim czegokolwiek dotknąłem. Obawiam się, że za każdym razem, gdy mówię, słyszy kobietę próbującą zastąpić mu matkę”.
Valeria cicho szlochała, słysząc nagranie.
„Nie chcę jej miejsca. Chcę tylko miejsca obok jej pamięci, o ile Diego mi na to pozwoli”.
Diego wyłączył dyktafon.
Julián stał za nim z zaczerwienionymi oczami.
„Powinienem był się domyślić” – powiedział.
„Myślałem, że jeśli ci coś powiem, wybierzesz ją”.
Julián usiadł obok syna.
„Nie ma wyboru między tobą a Valerią. Jesteście oboje moją rodziną”.
Drzwi się otworzyły. Wyszła pielęgniarka.
„Panie Ramírez, pańska żona się budzi”.
Valeria otworzyła oczy w jasnym, białym świetle szpitala. Pierwszą rzeczą, jaką zrobiła, było dotknięcie brzucha.
Monitor odpowiedział miarowym biciem serca.
Żyje.
„Diego” – wyszeptała.
„Nic mu nie jest” – powiedział Julián. „Zadzwonił pod 911. Uratował cię”.
Valeria zaczęła płakać.
