Jego wzrok powędrował na moją dłoń.
Nie było obrączki.
Nie było widocznego pierścionka zaręczynowego.
Nie było mężczyzny u mego boku.
Jego uśmiech się pogłębił.
„Wciąż sama?”
Goście wokół nas udawali, że nie słuchają. Co oznaczało, że wszyscy wytężali słuch.
Priya cicho się zaśmiała.
„Ragav powiedział mi, że jesteś bardzo oddana karierze. Chyba niektóre kobiety wolą interesy od rodziny”.
Kilka osób uśmiechnęło się zakłopotanym uśmiechem.
Ścisnęłam torebkę trochę mocniej.
Nie ze słabości. Ale dlatego, że stare rany zawsze rozpoznają swojego dręczyciela.
Raghav nachylił się bliżej.
„Powinieneś był mi powiedzieć, że przyjdziesz. Znalazłbym kogoś, kto dotrzyma ci towarzystwa przy stole”.
„To urocze z twojej strony” – odpowiedziałam.
Zaśmiał się cicho.
„Zawsze miałeś z tym problem. Za dużo dumy. Zobacz, do czego cię to doprowadziło”.
Spojrzałam na niego.
Ten mężczyzna, za którym tak płakałam.
Ten mężczyzna, którego nazwisko przez miesiące skrupulatnie usuwałam ze wszystkich oficjalnych dokumentów, a moje ręce drżały.
Ten mężczyzna, który myślał, że moje milczenie oznacza, że zostałam tam, gdzie mnie porzucił.
Uniósł kieliszek.
„Za dawne wspomnienia” – powiedział. I za nowe życie. Niektórzy z nas założyli rodziny.
Priya delikatnie dotknęła brzucha.
W ciąży. Oczywiście.
Wszyscy to zauważyli. Raghav chciał być zauważony.
Ktoś bił brawo. Ktoś mu pogratulował.
Potem odwrócił się do mnie.
„A ty, Ananya? Nadal pracujesz w jakimś małym biurze?”
„Ja…”
Zaśmiał się. Małe biuro. Gdyby tylko wiedział.
Ale niektóre odpowiedzi smakują lepiej, gdy są podawane późno.
„Pracuję” – powiedziałam po prostu.
„To dobrze” – odparł. „To daje zajęcie samotnym ludziom”.
Słowa brzmiały.
Jasne.
Okrutne.
Znajome.
Przez chwilę znów miałam dwadzieścia osiem lat.
Widziałam siebie w kuchni jego matki, podczas gdy goście śmiali się, bo zepsułam suflet.
Usłyszałam, jak mówi: „Zapomnij o tym. Ona nie nadaje się do sprzątania”.
Czułam się mniej ważna niż srebrny talerz, który trzymałam.
Potem zawibrował mój telefon.
Wiadomość.
Przyszła. Będę za pięć minut.
Zablokowałam ekran, zanim Raghav zdążył zobaczyć imię. Zauważył.
„Chłopak?” – zapytał ze śmiechem.
„Nie”.
„Aha. Więc ktoś jest?”
Priya uśmiechnęła się słodko, niemal przesłodko.
„Dobrze. Każdy zasługuje na towarzystwo po… porażce”.
Porażka.
Słowo zawisło w powietrzu, ciężkie i jadowite, a szmery wokół nas stawały się coraz głośniejsze. Raghav uśmiechnął się triumfalnie, rozkoszując się tym, co uważał za moje publiczne upokorzenie. Właśnie w tym momencie ciężkie dębowe drzwi sali balowej otworzyły się, rozdzierając ciszę. Nagle w sali zapadła ołowiana cisza, tak nagła i głęboka, że można było usłyszeć stukot igły w marmur. Wszystkie oczy zwróciły się ode mnie w stronę wejścia, gdzie stał mężczyzna, którego sama obecność budziła szacunek, ubrany w szyty na miarę smoking o niespotykanej elegancji. To był Vikram Oberoi. Nieuchwytny miliarder, tytan międzynarodowych finansów, a przede wszystkim człowiek, który zaledwie tydzień temu jednym podpisem przejął cały konglomerat, w którym Raghav harował całe życie, by zdobyć skromne stanowisko dyrektora regionalnego.
