—Teraz nie jest na to czas.
Don Julián przyglądał mu się uważnie.
—Kiedy będziesz miał odwagę przemówić, przyjdź do mojego biura.
Tej nocy nie mógł spać. Wielkie łoże, w którym Inés zmarła trzy lata temu, wydawało się zimniejsze niż kiedykolwiek. Pomyślał o Marisol, poważnej dziewczynie, chłopaku pokrytym ziemią. Pomyślał o drzewach oliwnych. Pomyślał o nazwisku Aldama.
O świcie przygotowała kawę, słodki chleb, świeży ser i dwa koce. Wróciła na wschodnią granicę przed wschodem słońca. Zastała Marisol siedzącą przy prawie wygasłym ogniu. Dzieci spały, tuląc się do siebie pod cienkim kocem.
Nagle podskoczyła, gdy usłyszała konia.
Don Julián zsiadł z konia i zostawił przed nią koce i jedzenie.
„Dlaczego ona to robi?” zapytała Marisol.
Spojrzał na śpiące dzieci. Pomyślał o Inés, która nigdy by mu nie wybaczyła, gdyby zostawił matkę z dziećmi na mrozie.
„Bo jest zimno” – odpowiedział.
Marisol wzięła kawę obiema rękami.
-Dziękuję.
Odszedł, nie czekając dłużej. Udało mu się jednak usłyszeć, jak dziecko mówi:
—Mamo, ten mężczyzna wraca.
A Marisol odpowiedziała:
—Myślę, że tak, Mateo. Myślę, że tak.
Dwa dni później Don Julián nakazał posprzątać starą izbę obok stodoły. Kazał umieścić tam łóżko polowe, stół, lampę i kufer. Tomás patrzył na niego, jakby był świadkiem szaleństwa.
—Dla kogo jest to przeznaczone?
—Dla Marisol i jej dzieci.
—On jej nie zna.
—Mój ojciec też cię nie znał, kiedy dawał ci pracę.
Tomás nie odpowiedział.
Marisol przybyła tego popołudnia z małą dziewczynką Camilą, chłopcem Mateo, jutowym workiem z jej skromnymi rzeczami i gałązkami oliwnymi owiniętymi niczym skarb. Camila rozejrzała się po pokoju uważnym wzrokiem.
„Czy to drzewo pomarańczowe też jest twoje?” zapytał, patrząc przez okno.
—Tak —odpowiedział Don Julián.
—A co z pomarańczami, które spadają na ziemię?
Don Julián po raz pierwszy od dłuższego czasu niemal się uśmiechnął.
—Te należą do tego, kto je odbierze.
Camila skinęła głową, zadowolona z transakcji.
Marisol zgodziła się zostać pod jednym warunkiem: jej dzieci będą uczęszczać do wiejskiej szkoły. Don Julián zgodził się je przyprowadzać w poniedziałki i odbierać w piątki. W zamian miała pomagać w kuchni rano. Nie jako pokojówka, wyjaśnił, ale w uczciwej zamianie.
W ciągu kilku dni posiadłość uległa zmianie.
W kuchni znów unosił się zapach świeżo zaparzonej kawy. Szybkie kroki Camili i niekończące się pytania Mateo niosły się echem po korytarzach. Don Tobías, najstarszy robotnik rolny, pokazał dziewczynce, jak czytać glebę dłońmi. Mateo zaprzyjaźnił się z chrząszczem, którego nazwał „Generałem” i mówił o nim jak o członku rodziny.
Don Julián zaczął budzić się wcześnie i słyszeć gwar życia w domu.
Ale Tomás obserwował wszystko z dziwnym napięciem. Pewnego dnia, widząc, jak Camila pyta o wodę w strumieniu i jakość gleby, wszedł do biura.
—Ta dziewczyna zadaje za dużo pytań.
—Inteligentne dzieci zadają pytania.
—Nazwisko Aldama powinno cię interesować, szefie.
Don Julián spojrzał w górę.
-Ponieważ?
—Zapytaj stare gazety.
Tej nocy Don Julián zszedł do archiwum hacjendy. Wśród pożółkłych aktów własności i starych kwitów znalazł to, czego Tomás nie odważył się powiedzieć.
W 1983 roku jej ojciec, Don Heriberto Santibáñez, kupił wschodnią dolinę od Eulalii Aldamy, babci Marisol, za absurdalnie niską cenę. Notatka na marginesie umowy brzmiała: „Dług spłacony zgodnie z umową”.
Don Julián kontynuował poszukiwania. Znalazł kolejne dokumenty, kolejne długi i kolejne rodziny chłopskie, które straciły ziemię z powodu niespłacalnych pożyczek. Jego ojciec rozbudował Los Mezquites nie tylko ciężką pracą, ale także wykorzystując innych.
Następnego ranka czekał na Marisol w kuchni.
—Muszę cię o coś zapytać.
Zostawiła talerze na stole.
-Zapytać.
—Eulalia Aldama była jej babcią.
Marisol pozostała nieruchoma.
-Tak.
—Czy wiesz, że ta ziemia jest twoja?
Wzięła głęboki oddech.
Wiedziałam to w połowie. Moja babcia mówiła, że w tej dziupli rosły stare drzewa oliwne jej rodziny. Powiedziała, że pewnego dnia, płacząc, podpisała jakieś papiery i że już nigdy nie była taka sama. Nie przyszłam po nie, Don Julian. Przyszłam, bo nie miałam dokąd pójść. Czasami ciało wraca do jedynego miejsca, gdzie kiedyś miało korzenie.
Don Julián poczuł wstyd. Nie głośny, ale taki, który ciążył na kościach.
—Mój ojciec odebrał im tę ziemię.
