Mam na imię Rajesh. Miałem 36 lat, kiedy moja żona Meera zmarła na skutek nagłego udaru. Zostawiła po sobie nie tylko męża… ale także 12-letniego syna, Arjuna. Arjun nie był mój biologicznie. Był synem Meery z poprzedniego związku. Kiedy poślubiłem Meerę w wieku 26 lat, miała już za sobą złamane serce: miłość bez partnera, ciążę, którą znosiła samotnie. Podziwiałem wtedy jej siłę.
Powtarzałem sobie, że jestem „szlachetny”, przyjmując ją i jej syna. Ale miłość, która nie płynie z serca, nie trwa wiecznie. Wychowałem Arjuna z poczucia obowiązku, z niczego więcej. Wszystko się rozpadło, gdy Meera odeszła. Nic mnie już nie łączyło z tym chłopcem. Arjun pozostał milczący, zdystansowany, zawsze uprzejmy. Być może wiedział – w głębi duszy – że nigdy go tak naprawdę nie kochałem. Miesiąc po pogrzebie w końcu to powiedziałem. „Wynoś się”.
To, czy żyjesz, czy umierasz, nie moja sprawa. Spodziewałam się łez. Błagań. Ale nie. Po prostu odszedł. I nic nie czułam. Sprzedałam dom i się przeprowadziłam. Życie toczyło się dalej. Biznes kwitł. Poznałam inną kobietę, bez bagażu, bez dzieci. Przez kilka lat myślałam o Arjunie. Nie z troski, ale z ciekawości. Gdzie on był? Czy w ogóle żył? Ale czas zaciera nawet ciekawość. Dwunastoletni chłopiec, sam na świecie… dokąd mógł pójść? Nie wiedziałam. Nie chciałam wiedzieć. Powiedziałam sobie nawet: „Jeśli nie żyje, może to i lepiej”.
