Rozłączyła się, zanim staruszka zdążyła zamienić poczucie winy w linę.
Marc próbował porozmawiać z Lucasem przed szkołą, mimo zakazu. Czekał w pewnej odległości, ubrany w ciemny płaszcz i okulary przeciwsłoneczne, z bukietem balonów w dłoni. Idealna scena dla innych rodziców: nieszczęśliwy ojciec, okrutna matka.
Lucas zobaczył go, gdy wychodził z klasy. Jego twarz najpierw rozjaśniła się instynktownie. Potem się zatrzymał.
Camille poczuła, jak jej ciało sztywnieje.
„Mamo… dlaczego tata tu jest?”
Marc zrobił krok naprzód.
„Mój mistrzu! Chodź do taty!”
Lucas zrobił krok, a potem spojrzał na Camille. To spojrzenie złamało ją bardziej niż cokolwiek innego. W wieku ośmiu lat prosił już o pozwolenie, by kochać ojca, nie zdradzając matki.
Maître Moreau przewidział to ryzyko. Obecny był mediator rodzinny, wyznaczony przez sąd. Zainterweniował stanowczo.
„Panie Delorme, wie pan, że ten kontakt jest niedopuszczalny”.
Marc uniósł ręce, udając oburzenie.
„Chciałbym tylko przytulić mojego syna!”
Lucas cofnął się, a jego oczy zaszły łzami.
„Tato, dlaczego zawsze krzyczysz, kiedy mama nie robi tego, czego chcesz?”
Słowa wylądowały pośród rodziców, tornistrów, rowerów i przekąsek. Marc zamarł. Camille poczuła palący wstyd, ale to już nie był jej własny wstyd. To był wstyd, który znosiła zamiast kogoś innego.
Marc wyszedł, trzaskając drzwiami samochodu.
Tego wieczoru Lucas nie robił zamieszania. Usiadł na sofie obok mamy i położył głowę na jej kolanach.
„Czy tata kocha nas mniej, bo odeszliśmy?”
Camille długo przeczesywała palcami włosy, zanim odpowiedziała.
„Twój tata kocha cię na swój sposób. Ale kochanie kogoś nie polega na tym, żeby go dręczyć”.
Lucas zastanowił się przez chwilę.
„Często drżałaś”.
Zamknęła oczy.
„Tak”.
„Więc dobrze zrobiliśmy, odchodząc”.
Tym razem Camille nie mogła powstrzymać łez. Płakała cicho, zakrywając usta dłonią, podczas gdy jej ośmioletni syn niezgrabnie głaskał ją po ramieniu, tak jak robiła to dla niego przez tyle nocy.
Tymczasem w Delorme Habitat fasada waliła się w gruzy.
Audyt ujawnił oszustwo o wiele poważniejsze, niż Camille sobie wyobrażała: zawyżone faktury za projekty robót publicznych. Fikcyjne usługi były płacone firmie konsultingowej prowadzonej przez brata Vanessy. Prowizje były zwracane w formie „kosztów reprezentacyjnych”. A w sercu tej sieci znajdował się podpis Marca.
Ale była jeszcze jedna ofiara: Julien Ortéga, dyskretny młody księgowy i ojciec sześciomiesięcznego dziecka, którego Marc przygotowywał do poświęcenia. W kilku wiadomościach Vanessa upierała się:
„Wszystko musi spaść na Juliena. Jest nowy; nikt go nie obroni”.
Camille poprosiła o spotkanie przed spotkaniem wspólników.
Julien przybył do biura Maître Moreau z opadniętymi ramionami, spoconymi dłońmi i twarzą kogoś, kto źle spał od tygodni. Spodziewał się oskarżenia. Usiadł na skraju krzesła, gotowy przyjąć ciosy.
Camille nalała mu kawy.
„Nie jesteś tu po to, żeby cię osądzać”.
Uniósł wzrok.
„Pan Delorme powiedział mi, że jeśli się odezwę, nigdy więcej nie będę pracował w regionie”.
„Latami powtarzał mi, że bez niego jestem nikim” – odpowiedziała Camille. „Widzisz, on powtarza te swoje zwroty”.
Julien zaśmiał się nerwowo, niemal szlochając.
Potem wyjął z kieszeni pendrive.
„Zachowałem wszystko. E-maile, oryginalne faktury, zmienione wersje. Wiedziałem, że to nie w porządku, ale się bałem”.
Camille spojrzała na pendrive leżący na stole. Pomyślała o wszystkich tych, których Marc obrał sobie za cel, bo mieli coś do stracenia: żonę, dziecko, pensję, dom, reputację. Pomyślała o sobie, o tych wszystkich latach, które spędziła na przepraszaniu za to, że zbyt ciężko oddycha.
„Strach to nie wina” – powiedziała. „To, co robisz pomimo tego, też się liczy”.
W poniedziałek rano sala konferencyjna Delorme Habitat była pełna. Wieloletni partnerzy, byli przyjaciele ojca Camille, mieli zakryte twarze. Niektórzy się wstydzili. Widzieli, jak Camille znikała w tle podczas firmowych lunchów, serwując kawę, podczas gdy Marc opowiadał o liczbach, uśmiechając się uprzejmie, gdy zwracano się do niej „pani Delorme” zamiast „partnerko”.
Marc spóźnił się cztery minuty, jakby wciąż chciał udawać, że czas należy do niego. Vanessa poszła za nim, ale straciła pewność siebie. Jej brat nie przyszedł.
„To spotkanie jest nielegalne” – oznajmił Marc, kładąc telefon na stole.
Camille wstała.
Miała na sobie prosty czarny garnitur, nie po to, żeby się zaimponować, ale dlatego, że nie musiała już udawać dyskretnej kobiety.
„Zgodnie z regulaminem, artykułem 12. Podpisałaś je 17 czerwca 2014 roku”.
W sali rozległ się szmer.
Marc uśmiechnął się pogardliwie.
„Nauczyłaś się…”
