Czasami obstawia, bo ma dość patrzenia, jak ciągle wygrywają ci sami ludzie.
Następnego dnia omówiono warunki.
Gonzálezowie przybyli z pewnością siebie tych, którzy wierzą, że każda rozmowa skończy się na ich korzyść.
Ramiro González nosił swoją pewność siebie jak drugą skórę.
Uśmiechnął się, zanim jeszcze usłyszał.
Spytał, o co Margarito zamierza się założyć.
Zapytał głośno.
Zapytał, żeby świadkowie zapamiętali scenę.
Margarito położył papiery rancza na stole.
Potem hałas się zmienił.
Drwiny ucichły.
Mężczyźni spojrzeli na dokumenty.
Doña Luz spuściła wzrok.
To już nie była tylko brawura.
To było prawdziwe ryzyko, z ziemią, bydłem, starym żelazem i domem za tym wszystkim.
Sędzia wyścigu spisał warunki.
Dwieście jardów.
Wyrównany start.
Pełny zakład.
Obecni świadkowie.
Data została ustalona na Wielkanoc 1991 roku.
Od tego dnia miasto nie mówiło o niczym innym.
W sklepie mówiono, że Margarito oszalał.
Na rynku powtarzano, że La Loba nie ma odpowiedniej sylwetki, by rywalizować.
W pobliżu zagród niektórzy śmiali się na samą myśl o chudej klaczy mierzącej się z czarnym koniem.
Inni nie śmiali się tak głośno.
Byli tacy, którzy znali Margarito od najmłodszych lat i wiedzieli, że nie jest człowiekiem podejmującym pochopne decyzje.
Ale nawet oni kręcili głowami.
El Ballo to było za dużo.
Rodzina Gonzálezów to było za dużo.
Zakład był zbyt duży.
Tymczasem Margarito się nie sprzeciwiał.
Nie bronił publicznie swojej decyzji.
Nie chwalił się czasem ani nie przedstawiał żadnych dowodów.
Każdego ranka, zanim słońce zaszło, wychodził z La Lobą.
Ostrożnie ją badał.
Zatrzymywał, zanim ją złamał.
Przyglądał się jej uważniej, niż żądał.
Araclio czasami mu towarzyszył i…
Widziała rzeczy, których nie potrafiła wytłumaczyć.
Klacz wydawała się inna, gdy nie było wokół niej ludzi.
Nadal była zdenerwowana.
Nadal była chuda.
Ale kiedy zaczynała, między nią a ziemią była niewidzialna granica, jakby ziemia jej nie wystarczała.
Mimo to Araclio nie pozwolił sobie na zbytnią pewność siebie.
Nadzieja też może być upokarzająca, gdy jest zła.
Doña Luz obserwowała przygotowania z domu.
Nie zawsze się odzywała.
Czasami zmywała naczynie dłużej, niż było to konieczne.
Czasami składała tę samą szmatkę dwa razy.
Czasami wychodziła, żeby zajrzeć do zagrody, kiedy Margarito myślała, że nie patrzy.
Najbardziej bolało ją nie to, że jej mąż wierzył w La Lobę.
Bolało ją to, że być może wierzył bardziej w klacz niż w jej strach.
Pewnej nocy, przed wyścigiem, Margarito usiadł przy stole bez apetytu.
Doña Luz postawiła przed nim jedzenie.
Żaden z nich nie zaczął od razu jeść.
W domu panowała cisza.
Z zewnątrz dobiegało ciche parskanie z zagrody.
Doña Luz zapytała go, czy naprawdę jest gotów wszystko stracić.
Margarito zawahała się przed odpowiedzią.
Powiedział jej, że nie stawia przeciwko niej.
Powiedział jej, że nie stawia kasyna z pustej dumy.
Powiedział jej, że są rzeczy, które mężczyzna wie, nawet jeśli nie może ich jeszcze udowodnić.
Doña Luz spojrzała na niego zmęczonymi oczami.
Odpowiedziała, że dom też jest dowodem.
Nie miał na to żadnej obrony.
Poranek wyścigu nadszedł z czystym, okrutnym upałem.
Tor zaczął się wcześnie zapełniać.
Mężczyźni na dachach pickupów.
Kobiety szukające cienia.
Dzieci siedziały na płotach.
Starzy mężczyźni udawali obojętność, ale nawet nie mrugali.
Kurczak unosił się z każdym krokiem.
W powietrzu unosił się zapach skóry, potu, rozgrzanej ziemi i napiętych zwierząt.
Sędzia sprawdził linię.
Świadkowie potwierdzili warunki.
Zakład wciąż tam był, podwojony, zarejestrowany, ciężki jak kamień.
Kiedy pojawił się El Ballo, tłum ryknął gromkim śmiechem.
Był ogromny.
Czarny.
Błyszczał w słońcu, jakby światło się z niego ślizgało.
Ramiro González szedł obok ze spokojem kogoś, kto już wyobraża sobie, że otrzymuje coś, co nie należy do niego.
Koń głośno parsknął.
Stepował pewnie po ziemi.
Wydawał się nie potrzebować biec, żeby zastraszyć.
Wtedy wyszła La Loba.
A kontrast był rażący.
