Julien odwrócił się.
Kiedy mnie zobaczył, jego twarz zbladła.
Szklanka wyślizgnęła mu się z palców.
Roztrzaskała się u jego stóp.
Céline zakryła usta dłońmi.
„A-Adrien…?”
Julien cofnął się o krok.
Patrzyła na mnie jak na ducha.
„Ale… ty… miałeś…”
Zatrzymał się.
Za późno.
Słyszałam.
Wszyscy słyszeli.
Zrobiłam krok naprzód z Lucasem na rękach, Élise u boku, owinięta w mój płaszcz, bosa, chuda, upokorzona przed pijącymi w jego domu.
Zapadła ciężka cisza.
Cisza, która smakowała końcem.
„Co miałam zrobić, Julien?” zapytałam cicho. „Czy miałam być martwa?”
Nikt się nie ruszył.
Céline próbowała się uśmiechnąć.
„Adrien, posłuchaj, to nie tak, jak myślisz…”
Odwróciłam się do niej.
„Nigdy więcej nie wymawiaj mojego imienia, jakbyś wciąż miała prawo do mnie mówić”.
Zbladła.
Julien uniósł ręce.
„Bracie, uspokój się. Możemy to omówić. Były nieporozumienia. Élise jest delikatna, wiesz. Zawsze miała tendencję do dramatyzowania…”
Nie pomyślałem.
Podszedłem.
I uderzyłem go tak mocno, że upadł na stolik kawowy.
Goście krzyczeli.
Ktoś przewrócił butelkę.
Szampan rozlał się na parkiet.
Julien z rozchyloną wargą spojrzał na mnie w panice.
