Mieli jego krew.
U stóp Hélène, w kurzu, leżała plastikowa torba do połowy wypełniona wgniecionymi puszkami i pustymi butelkami. Jego była żona – kobieta, której przysiągł wieczną miłość – przetrwała dzięki zbieraniu surowców wtórnych, by wyżywić dwójkę dzieci, o których istnieniu nie wiedział.
„Spójrz na siebie, Hélène Duval” – zadrwiła Vanessa, niemal otwierając okno. „Grzebiesz w śmieciach… dokładnie tam, gdzie twoje miejsce. Co ty tu robisz? Czekasz, aż się nad tobą zlitujemy?”
Hélène nie odpowiedziała. Nawet nie spojrzała na Vanessę. Po prostu spojrzała Édouardowi w oczy z tak głębokim smutkiem, że aż ścisnęło mu to pierś.
„Idź dalej, Édouardzie” – kontynuowała Vanessa jadowitym tonem. „Nie pozwól, by to nieszczęście się do nas zbliżyło. A te dzieci… muszą pochodzić od któregoś z twoich kochanków, prawda, Hélène?”
Słowo „kochankowie” przywołało wspomnienie.
Rok wcześniej.
Ogromna marmurowa sala rezydencji Delcourtów w Neuilly-sur-Seine.
Dokumenty rozrzucone na szklanym stoliku kawowym: przelewy bankowe na kwotę kilkuset tysięcy euro rzekomo dokonane przez Hélène. Rozmazane zdjęcia jej wejścia do hotelu z mężczyzną. I ostateczny cios: diamentowy naszyjnik matki Édouarda, który zniknął z sejfu, a następnie został znaleziony – na sugestię Vanessy – wśród sukienek żony.
Wciąż pamiętał twarz Hélène.
Na kolanach.
We łzach.
„To nie ja, Édouard. Vanessa mnie nienawidzi. Kłamie. Proszę… posłuchaj mnie… Ja…”
Ale nie pozwolił jej dokończyć.
Oślepiony wściekłością, dumą i upokorzeniem, odwrócił się na pięcie.
„Wynieście ją z mojego domu” – rozkazał ochroniarzom. I dopilnujcie, żeby wyszła bez grosza.
Nigdy nie wiedział, co próbowała mu powiedzieć tamtej nocy.
Nigdy nie dał jej szansy.
