Odległy klakson samochodu przywrócił go do rzeczywistości. Vanessa wyciągnęła z torebki zmięty banknot dwudziestoeuro, zgniotła go w kulkę i wyrzuciła przez okno.
„Masz, żebraku. Kup mleko… albo cokolwiek chcesz”.
Notatka wylądowała w kurzu obok sandałów Hélène. Na chwilę spuściła wzrok. Potem spojrzała na Édouarda. W jej oczach nie było nienawiści.
Tylko druzgocące współczucie.
Ochroniła główki dzieci przed kurzem, podniosła torbę na śmieci i szła dalej, nie mówiąc ani słowa.
Coś szarpnęło Édouardowi w piersi.
Chciał otworzyć drzwi samochodu. Pobiec do niej. Uklęknąć na tej suchej ziemi i błagać ją o wybaczenie za wszystko.
Ale Vanessa wciąż gadała – histerycznie, zadufanie, toksycznie.
A pośród tego jadu Édouard zrozumiał jedno: jeśli zareaguje teraz, jeśli skonfrontuje się z Vanessą bez dowodów, wymaże wszystko. Zniszczy każdy ślad po tym, co zrobiła.
Więc odszedł.
Ale gdy sylwetka Hélène malała w lusterku wstecznym, poprzysiągł sobie w duchu, że poruszy niebo i ziemię, by odkryć prawdę.
Wysadził Vanessę przed luksusowym butikiem przy Avenue Montaigne, pod pretekstem ostatnich poprawek przed ich zaręczynami, i nie wrócił do rezydencji.
Pojechał prosto do szklanej wieży, gdzie panował nad swoim imperium nieruchomości w La Défense. Wjechał na najwyższe piętro, zamknął drzwi swojego biura i zadzwonił do jedynego człowieka, który potrafił zbadać, gdzie prawo czasem się zatrzymywało:
Octave Vasseur, były komisarz policji, obecnie prywatny detektyw.
„Chcę wiedzieć wszystko o Hé.”
„Lène” – powiedział Édouard, gdy tylko połączenie zostało nawiązane. „Gdzie mieszkała, jak przetrwała, dlaczego zniknęła… i kim są te dzieci, choć myślę, że już znam odpowiedź”.
Zamilkł. Jego głos opadł, stał się głębszy, cięższy.
„I wszcząć drugie śledztwo. Akta rozwodowe. Przelewy, zdjęcia, naszyjnik. Chcę znaleźć najmniejszą rysę w tym kłamstwie”.
Zapadła krótka cisza.
Potem Octave oświadczył:
„Jeśli jest jakaś ukryta prawda, to ją odkryję”.
