„To już się stało”.
W tym momencie do pokoju weszli funkcjonariusze wydziału ds. przestępstw finansowych.
Adrien Roche został obezwładniony jako pierwszy.
Vanessa próbowała uciec, ale nie zdążyła zrobić nawet trzech kroków, zanim została skuta kajdankami przed błyskającymi kamerami, uniesionymi telefonami komórkowymi i oburzonymi pomrukami tej samej elity, która zaledwie kilka minut wcześniej ją oklaskiwała.
Krzyczała.
Płakała.
Błagała.
Ale Édouard czuł tylko ogromną pustkę.
Bo żadne publiczne upokorzenie, żadne aresztowanie, żadna ruina nie mogły wymazać obrazu Hélène na poboczu drogi, z dziećmi w ramionach i kurzem we włosach.
O świcie Édouard ponownie stanął przed małym domem, w którym mieszkała Hélène.
Nie przyniósł ani kwiatów, ani pustych obietnic.
Przyniósł dokumenty.
Dowód.
I wyrzuty sumienia.
Dom był skromny, z obłażącymi ścianami, maleńkim dziedzińcem i prowizorycznym sznurem na pranie, na którym wisiały małe ubranka dla niemowląt. Zapach gorącej kawy mieszał się z zapachem marsylskiego mydła.
Hélène otworzyła drzwi z Mathisem na rękach. Lévi spał w prowizorycznym łóżeczku przy oknie.
Spojrzała na niego bez zdziwienia.
Jakby w głębi duszy zawsze wiedziała, że ten dzień w końcu nadejdzie.
Édouard przez chwilę stał bez ruchu.
Potem uklęknął.
Bez dumy.
Bez maski.
