Nicolas pochylił się w moją stronę.
„Léa, przestań. Sprawiasz, że wszyscy czują się nieswojo.”
„To prawda” – powiedziałam cicho. „Kobieta, która prosi o odczytanie tego, co podpisuje, zawsze jest niezręczna.”
Zapadła cisza.
Ktoś chrząknął.
Madame Lemoine odstawiła szklankę na stolik kawowy.
Paul odzyskał panowanie nad sobą z lodowatą zręcznością.
„Dobrze. Przeczytajmy to razem. To po prostu aneks upoważniający do utworzenia struktury zarządzania rodziną…”
„SCI” – powiedziałam.
Wpatrywał się we mnie.
„Tak.”
„Ze stopniowym przeniesieniem udziałów?”
Twarz Nicolasa stwardniała.
„Szukałaś?”
W końcu na niego spojrzałam.
„Nie. Słuchałam.”
W pomieszczeniu zapadła cisza.
Jedynym dźwiękiem był szum amerykańskiej lodówki w kuchni.
Paul usiadł.
„Nie wiem, co ci się wydaje, że słyszałeś, ale uważaj na słowa”.
„Radzę ci też uważać na swoje”.
Wyjąłem telefon.
Nicolas zbladł.
„Co robisz?”
„Wysyłam”
wiadomość.
„Do kogo?”
Odwróciłam ekran w jego stronę.
Wiadomość już została wysłana.
„Claire, zadzwoń na policję. I przyjdź z Maître Rousselem. Natychmiast”.
Claire nie była tylko moją przyjaciółką z dzieciństwa.
Była urzędniczką sądową w sądzie w Créteil.
I Maître Roussel, mój notariusz, ten, z którym konsultowałam się trzy tygodnie wcześniej, kiedy pytania Nicolasa zaczęły trącić nieczystą grą i zdradą.
Paul wybuchnął suchym śmiechem.
„To śmieszne. Chcesz zamienić rodzinne spotkanie w teatralne przedstawienie?”
„Nie” – odpowiedziałam. „Myślę, że to ty zacząłeś”.
Nicolas zrobił krok w moją stronę.
„Oddaj mi ten telefon”.
Nie krzyczał.
Było gorzej.
Mówił tak, jakby miał już prawo odebrać mi głos.
Nagle weszła Madame Lemoine, drobna, wyprostowana i wspaniała w swoim fioletowym kostiumie.
„Radzę pani nie dotykać tej młodej kobiety”.
Nicolas odwrócił się do niej.
„Proszę pani, to nie pani sprawa”.
„O tak, proszę pana. Kiedy mężczyzna zabrania żonie zadzwonić do prawnika, to dotyczy całej okolicy”.
Kilku gości zamruczało.
Fasada zaczynała pękać.
Wtedy Paul zmienił taktykę.
Podszedł bliżej, zniżył głos, na tyle, że tylko Nicolas i ja mogliśmy go usłyszeć.
„Nie wiesz, w co się pakujesz, Léo”.
Wyjęłam mały kluczyk z kieszeni.
Jego oczy się rozszerzyły.
W końcu.
Maska opadła.
„Gdzie to znalazłaś?” zapytał.
„W moim domu”.
„Daj mi to”.
„Dlaczego?” Co jest w Pawilonie Lipowym?
Nicolas gwałtownie odwrócił głowę w stronę ojca.
Nie wiedział.
Ten szczegół przeszył mnie niczym ostrze.
Nicolas wiedział o dzisiejszych przekrętach, fałszywych dokumentach, wymuszonych podpisach.
Ale być może nie wiedział, co jego ojciec zrobił przed nim.
Paul wyciągnął rękę.
„Ten klucz cię nie dotyczy”.
„Jest zapisany ręką mojej matki”.
Colette cicho krzyknęła.
Paul spiorunował ją wzrokiem.
Za późno.
Właśnie zdałem sobie sprawę, że moja macocha wie.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
Raz.
A potem drugi raz.
Nikt się nie ruszył.
Przeszedłem przez salon i otworzyłem drzwi.
Claire weszła pierwsza, ubrana w ciemny płaszcz, z twarzą bez wyrazu. Za nią Maître Roussel trzymał skórzaną teczkę tuż przy piersi. Dwóch umundurowanych policjantów podążyło za nimi.
Nicolas cofnął się o krok.
„Léa, zwariowałaś…”
Claire mu przerwała.
„Panie Vasseur, proszę unikać tego słowa. To może pana drogo kosztować dziś wieczór”.
Maître Roussel skinął mi głową.
„Dobrze pan zrobił, że do mnie zadzwonił”.
Paul niemal natychmiast odzyskał panowanie nad sobą.
„Panie mecenasie, co za farsa. Jesteśmy na terenie prywatnym”.
Notariusz spojrzał na dokumenty leżące na konsoli.
„Dokładnie. Czy mogę zobaczyć, o podpis którego poprosiła panią Delorme?”
Paul położył na nich rękę.
„To są dokumenty rodzinne”.
„W takim razie bez problemu je pan pokaże”.
Podszedł policjant.
Paul powoli cofnął rękę.
Maître Roussel przeczytał pierwszą stronę.
