Claire już piła kieliszek czerwonego wina w fotelu przy kominku.
Pani Moreau siedziała prosto jak struna, z wysoko uniesioną brodą, niczym teatralna królowa, której królestwo ograniczało się do pogardy.
„Tylko tyle bierzesz?” zapytała. „Dobrze”. Przynajmniej nie będziesz przeszkadzać do samego końca.
Skierowałam się w stronę wejścia.
Sébastien odezwał się, nie podnosząc wzroku.
Oczy:
— Kluczyki.
Zatrzymałam się.
— Słucham?
— Kluczyki do samochodu. Używałaś ich czasem na zakupy, prawda? Zostaw je. Twoje dodatkowe karty zostaną dziś wieczorem zablokowane. I nie próbuj ruszać rachunków za dom.
Brzmiał jak właściciel.
Jak szef.
Jak człowiek, który nie wie, że siedzi na skraju przepaści.
Wyjęłam klucze z torby i położyłam je na stoliku w przedpokoju.
— Nie martw się — odpowiedziałam. Nic mi tu nie będzie potrzebne.
Claire się uśmiechnęła.
— Mam taką nadzieję.
Po raz pierwszy naprawdę na nią spojrzałam.
Była nieskazitelna.
Czarna sukienka, subtelna biżuteria, idealny makijaż, wyrachowane spojrzenie.
Myślała, że wybrała odpowiedniego mężczyznę do wspinaczki.
Nie wiedziała, że właśnie zbudowała zamek na piasku.
„Zajmij się tym, czego tak rozpaczliwie pragnęłaś” – powiedziałem jej.
Uniosła brew.
„Uwierz mi, zrobię to”.
Pani Moreau westchnęła.
„Dość. Idź już. Zajęłaś nam już za dużo czasu”.
Otworzyłem drzwi.
Na zewnątrz noc w Neuilly była zimna, wilgotna i połyskująca w deszczu.
Ale to, co zobaczyłem przed bramą, uciszyło ich wszystkich.
Trzy czarne samochody stały w kolejce przed domem. Dyskretne, ale nie do zignorowania.
Z pierwszego samochodu wysiadło dwóch mężczyzn w garniturach.
Potem kobieta w fartuchu.
W końcu ze środkowego samochodu wysiadł sam Maître Étienne Renaud, w długim, ciemnym płaszczu, ze skórzanym teczką pod pachą i poważną miną.
Sébastien gwałtownie wstał.
„Co to jest?”
Pani Moreau podeszła do niego od tyłu, speszona, próbując odzyskać swój wyższość.
Étienne przeszedł przez dziedziniec, nie patrząc na nich.
Podszedł prosto do mnie.
Potem, przed trzema osobami, które traktowały mnie jak bezwartościową dziewczynę, lekko skinął głową.
„Pani Delacour, pojazd jest gotowy. Lekarz zaleca, żeby w pani stanie nie czekać dłużej”.
Nastała cisza tak ciężka, że zdawała się uginać powietrze.
Claire odezwała się pierwsza.
„Pani… co?”
Sébastien spojrzał na mnie, jakby nie słyszał już francuskiego.
Pani Moreau zaśmiała się nerwowo.
„Sébastien, daj spokój… to chyba jakiś kiepski żart”. Znajomy z jego sklepu, nie wiem…
Étienne otworzył teczkę.
„To nie żart, pani Moreau. Na bezpośrednie polecenie prezesa i większościowego udziałowca Delacour International Group, dziś wieczorem rozpoczyna się pilny przegląd niektórych stanowisk kierowniczych i umów konsultingowych”.
Claire zbladła.
Sébastien zrobił krok.
„Prezes grupy mieszka w Szwajcarii. Nikt jej nie zna. Wszyscy to wiedzą”.
Tym razem się uśmiechnęłam.
Nie delikatnie.
Naprawdę.
„Dokładnie, Sébastien. Nikt jej nie zna”.
Widziałam, jak składa elementy układanki w całość.
Odrzuca je.
Przywraca je.
Odrzuca je ponownie.
Pycha czasami potrzebuje więcej czasu niż inteligencja, żeby zdać sobie sprawę, że właśnie upadła.
„Nie” – mruknął. „Nie… to nie ma sensu”.
„Zawsze tak było” – odpowiedziałam. „Kwiaciarnia nie była koniecznością. Była moim schronieniem. Moje nazwisko nie było szczegółem, którego nigdy nie chciałaś kwestionować. To była prawda, na którą nigdy nie zasłużyłaś”.
Pani Moreau położyła dłoń na piersi.
„To niemożliwe”.
Étienne lekko odwrócił się w jej stronę.
„Jutro o ósmej otrzymasz oficjalne powiadomienia z centrali. Do tego czasu stanowczo odradzamy niszczenie dokumentów, e-maili, telefonów i komputerów związanych z twoją działalnością zawodową”.
Claire cofnęła się o krok.
„Sébastien… o czym ten człowiek mówi?”
Ale Sébastien już nie słuchał.
Patrzyła na mnie.
Na mnie.
Na mój brzuch.
Na moją walizkę.
Na samochody.
Étienne.
A potem znowu na mnie.
„Valérie… ty jesteś…?”
„Tak”.
Jedna sylaba.
Wystarczająco, by zmiażdżyć trzy lata kłamstw.
Pani Moreau oparła się o ścianę.
„My… my pracowaliśmy dla ciebie?”
„Dla mnie” – powiedziałam spokojnie. „Żyłaś z pieniędzy mojej firmy. Jeździłaś samochodami opłaconymi dodatkami, które aprobowałam. Jadałaś obiady pod dachem finansowanym z fortuny, którą pogardzałaś, bo nosiła prostą sukienkę i płaskie buty”.
Sébastien przeczesał drżącą dłonią włosy.
„Dlaczego? Dlaczego to ukrywałaś?”
Spojrzałam na niego.
„Bo cię kochałam”.
„Bo byłam naiwna”.
„Bo chciałam wierzyć, że mężczyzna może mnie wybrać, nie zważając na to, co mam”.
Ale to, co powiedziałam, było prostsze:
„Bo chciałam wiedzieć, czy ktoś może kochać Valérie bez płaszczenia się przed Delacour”.
Mina mu zrzedła.
Za późno.
