„Twój mąż trzymał coś, czego nie powinien. Oddaj to dziś wieczorem, a będziesz mogła przeżyć”.
Rozłączyłam się, a moje dłonie zamarzły. Potem przeczytałam ostatnią stronę notesu:
„Jeśli wszystko inne zawiedzie, szukajcie staruszka w starej elektrowni. Tylko on wie, jak dostarczyć dowody”.
Staruszek.
Staruszek nie był zwykłym żebrakiem.
Włożyłam pendrive, telefon komórkowy i notes do torby. Wyszłam w zaułek, deszcz smagał mnie po twarzy. Ale gdy doszłam do rogu, motocykl zajechał mi drogę.
To był Rogelio.
Jeden z mężczyzn siedział za nim.
„Mariana” – powiedział mój mąż, blady. – „Daj mi tę torbę”.
Przycisnęłam pasek do piersi.
„Od kiedy ty też planujesz mnie sprzedać?”
Rogelio spuścił wzrok.
Mężczyzna za nim się uśmiechnął.
„Proszę pani, niech pani nie robi z tego rodzinnego dramatu. To już nie jest kwestia małżeńska”.
Cofnęłam się o krok. Rogelio wyciągnął rękę.
„Posłuchaj mnie choć raz”.
Potem pobiegłam. Pobiegłam w stronę starego dworca autobusowego, nie oglądając się za siebie, podczas gdy Rogelio wołał mnie po imieniu.
Na końcu alejki, pod stopioną latarnią, czekał na mnie starzec.
CZĘŚĆ 3
Starzec nie wydawał się zaskoczony, widząc, jak zdyszana przychodzę, z torbą przyciśniętą do piersi i sandałami oblepionymi błotem.
„Zwlekałaś dłużej, niż myślałem” – powiedział.
„Kim jesteś?” – zapytałam, niemal płacząc. „A co zrobił mój mąż?”
Spojrzał za mnie. W oddali słyszałam motocykl Rogelia.
„Najpierw idź. Pytaj później”. Poprowadził mnie wąskimi uliczkami za targowiskiem, gdzie psy szczekały z dachów, a do drzwi domów przyklejono wizerunki świętych. Weszliśmy do starego pokoju obok opuszczonego magazynu, niedaleko starego dworca autobusowego. To nie był dom bezdomnego. Stał tam stół, metalowa szafka na dokumenty, radio na baterie i wycinki z gazet przyklejone taśmą do ściany.
„Nie mieszkasz na ulicy” – powiedziałem. Staruszek dwukrotnie zamknął drzwi na klucz.
„Nazywam się Don Eusebio. Wiele lat temu byłem agentem organów ścigania. Wyrzucili mnie, kiedy zacząłem badać ludzi, których nie powinienem był badać”. Urwał. Wyjąłem pudełko, ale go nie puściłem.
„Rogelio napisał, że wiedziałeś, jak przekazać dowody”. Don Eusebio skinął głową.
„Twój mąż nie zaczął źle. Zaczął tchórzliwie. Oferowali mu pieniądze za przechowywanie paczek i telefonów. Potem zdał sobie sprawę, że to nie były paczki, ale dowody na istnienie sieci, która wykorzystuje warsztaty, magazyny i zwykłe domy do przesyłania informacji, pieniędzy i przysług. Kiedy chciał się wydostać, było już za późno”.
„Więc dlaczego ukrył to w moim domu?”
„Bo myślał, że nikt nie będzie przeszukiwał ściany kobiety sprzedającej tamales”. Zdanie zabolało bardziej niż cios. Rogelio nie tylko mnie okłamał. Wykorzystał mnie, bo myślał, że jestem niewidzialny. Don Eusebio poprosił o pokazanie pendrive’a. Pokazałem mu go, nie oddając. „Nie chcę go dla siebie” – powiedział. „Na tej karcie pamięci są kopie filmów, listy płatności i nazwiska. Szukają jej dwie grupy: ci, którzy chcą, żeby zniknęła, i ci, którzy chcą jej użyć do negocjacji. Tylko osoba trzecia może ją stamtąd wydostać w nienaruszonym stanie”.
„Kto?” Zanim zdążył odpowiedzieć, rozległo się pukanie do drzwi.
Nie były to gwałtowne pukania. To były dwa stanowcze, spokojne, wyrachowane pukania.
Don Eusebio zgasił lampę.
„Oni przybyli pierwsi”.
Na zewnątrz męski głos powiedział:
„Don Eusebio, wiemy, że ta kobieta jest z tobą. Nie przyszliśmy, żeby zrobić jej krzywdę”.
Starszy mężczyzna spojrzał na mnie.
„To twój wybór. Uciekaj dalej albo gadaj”.
Nie miałam już sił, żeby uciekać. Otworzyłam drzwi.
